第341章 石中岁（2 / 3）

过去抱他，指甲抠进泥土里，哭着喊：“阿爹你别睡，咱回家，娘熬了南瓜粥，还热乎着呢……”

将军的手动了动，摸上小子的脸。他的指甲缝里全是血，却轻轻擦掉小子脸上的泪：“小……小柱，别怕。等打完这仗，阿爹带你去南边看……看桃花。”

小子的哭声突然哽住了。他低头亲了亲将军的额头，然后抄起断枪，踉跄着往山上跑——那里还剩最后一面旗子，在风里猎猎作响。

画面突然模糊了。我眨了下眼，再看时，石里的光全灭了。

冷汗浸透了我的后背。我瘫坐在地上，听见自己的心跳声像擂鼓。

第二天清晨，师父坐在门槛上抽旱烟。我凑过去，把昨晚的所见一五一十说了。师父听完，沉默了半晌，才把那块大岁石收进檀木匣，锁进了柜子最底层。

“那石头里，是漠北之战的尾声。”他说，“十万兵，最后只剩百来个活口。那将军是先锋，那小子是他独子。”

“可师父，”我急了，“您为啥不让我看？多有意思啊！”

师父把旱烟杆在青石板上磕了磕：“有意思？你昨儿夜里没瞧见将军眼里的光？没听见小子喊‘阿爹’时的哭腔？那不是打仗，是活人被撕成碎片，是娘等不到儿子回家，是灶膛里的火灭了，热粥凉了，再也没法热。”

他从怀里摸出本旧绢册，翻到某一页。我凑过去看——是幅画，画着个穿粗布衫的妇人，蹲在灶前抹眼泪，灶台上摆着半锅凉粥，锅沿沾着粒枣核。绢册边角写着：“天启七年冬，漠北老卒归乡，言其子战死，妇闻讯当日绝食，三日而亡。”

“岁石里的光阴，”师父说，“不是让你看热闹的。那些大起大落的，早被史书记了，被后人说了。可这石头里的小日子，才是真的扎在人心坎里的。”

我似懂非懂。但从那天起，我再没提过要看大岁石。

后来我接了师父的班，成了叠翠谷的新观岁师。我背着个布包，里面装着磨石、细砂纸，还有师父传下的三本绢册。我常去山谷里转，捡些没被磨过的岁石，蹲在溪边慢慢打磨。

有回在北坡的野杏树下，我捡到块鹅卵石。打磨时，石面浮出个影子：是个穿蓝布衫的老婆子，坐在门槛上补衣裳，针脚歪歪扭扭的。她嘴里哼着小调，脚边卧着只花狸猫，尾巴尖儿扫过她的鞋尖。

“这是三十年前的春，”我对围过来的村童说，“东头张奶奶的猫，就叫花团儿。后来张奶奶走了，花团儿在她的衣箱里睡了七日，不吃不喝，也跟着去了。”

村童们听得入神，有个扎羊角辫的小丫头突然说：“阿昭哥，我家灶房的老黄狗也会这样！去年冬月，我娘没了，它在我娘床头趴了三天，后来我喂它饭，它闻都不闻，就这么走了。”

我摸摸她的头，想起张奶奶补的衣裳，针脚歪歪扭扭，却把领口和袖口都加固了——怕儿子出门时，衣服磨破了。

现在，我的绢册上多了好多新画：春樱落瓣沾在姑娘的绣花针上，冬夜炉火的火星蹦进灶膛，娃子追蝴蝶时撞翻的瓦罐里，滚出的红枣沾着泥。

偶尔有人问我：“阿昭，你咋不找大岁石了？听说那玩意儿能看见打仗、见皇帝，多威风！”

我就笑，指着院角的老槐树：“您瞧那树上的鸟窝，每年春天都有鸟来住。它们衔泥筑巢，叼虫喂崽，有时候为块虫子吵得不可开交。可您说，这算不算岁月的宝贝？”

那人愣了愣，挠挠头：“倒也有理。”

去年冬天，我在谷口的老井边打磨块岁石。石面浮出个影子：是个穿红棉袄的小丫头，踮脚够井边的梅枝，辫梢的红头绳被风吹得乱飘。她伸手碰了碰梅花，花瓣落下来，落在她的棉袄上，像撒了把星星。

“这是五十年前的冬，”我对