第3章 余烬（2 / 2）

捆得整整齐齐，像座小小的山。

他走到客厅中央，那把按摩椅早就被搬走了，地上留着个浅浅的印记，像块丑陋的疤。他蹲下来，用手摸着那个印记，冰冷的地板透过掌心传来寒意，让他想起母亲临死前说的那句“冷”。

那天晚上，周明远在老房子里坐了一夜。他找出母亲的相册，一张一张地翻。有她年轻时和父亲的合影，两个人穿着的确良衬衫，笑得一脸青涩；有他和周明辉小时候的照片，母亲抱着他们，坐在开满油菜花的田埂上，阳光落在她脸上，温暖得像块金子；还有一张是母亲五十岁生日时拍的，头发已经白了大半，脸上的皱纹挤在一起，却笑得格外开心，因为那天周明辉特地从外地回来，给她买了个小小的奶油蛋糕，她舍不得吃，把蛋糕上的樱桃分给两个孙子。

照片看到最后，是张空镜头——老房子的屋檐下，挂着母亲腌的腊肉和香肠，阳光透过窗棂照进来，在地上投下斑驳的光影，像幅安静的画。周明远的眼泪突然掉了下来，砸在照片上，晕开一片模糊。他终于明白，母亲要的从来不是大房子和按摩椅，只是想看着孩子们平平安安，想在自己的老屋里，守着一炉烟火，等孩子们回家吃饭。

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