第41章 人格分裂与时间循环的挣扎（1 / 10）

## 疤痕循环

＞我手臂上的二十七道疤痕都是我自己割的。

＞每次死亡后时间重启，我都会在相同位置添上新伤。

＞直到第十七个循环，我在咖啡店遇见另一个手臂带疤的女人。

＞她的伤痕组成完整圆环，中央刻着“找到真实的我”。

＞当我们的指尖相触，记忆碎片轰然炸裂。

＞“我们共享同一个本体，”她颤抖着调出手术视频，“主脑将人格一分为二做实验。”

＞视频里两个培养舱静静漂浮。

＞“看到那个标着‘17’的循环计数器了吗？”她指着屏幕，“我们只剩下最后一次重启机会。”

＞火焰突然从通风口涌出。

＞我拉她冲向防火梯时，发现走廊镜中映出的是同一张脸。

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头痛，像是有人用生锈的钝凿子沿着我的颅骨内侧缓慢地刮。每一次呼吸，都搅动着鼻腔里那股混合了隔夜泡面汤、灰尘和某种难以名状霉味的空气。窗外，城市恒定不变的灰白晨光透过积满污垢的玻璃渗进来，在地板上拖出一道病恹恹的影子。

又是它。这该死的、一成不变的黎明。

我掀开身上带着馊味的薄毯，动作僵硬得如同生锈的机器。目光习惯性地投向床对面墙上那面布满裂纹的廉价塑料挂钟：6：07。秒针每一次不情不愿的跳动，都像敲打在我紧绷的神经上。新闻播音员毫无起伏的腔调从隔壁房间那台老旧电视里顽强地钻进来，字句清晰得令人作呕：“……今日凌晨，城西高速入口发生多车连环追尾事故，造成严重拥堵，预计恢复通行时间……”

后面的话被一阵尖锐的耳鸣淹没。我闭上眼，深深吸了口气，试图压下胃里翻涌的恶心感。十七次了。同样的房间，同样的味道，同样的声音，同样的……绝望。每一次死亡带来的黑暗尽头，迎接我的都不是永恒的安宁，而是这个噩梦般精准回放的起点。

我缓缓抬起左臂。在昏暗的光线下，那道道凸起的疤痕如同丑陋的蜈蚣，从手肘内侧一路蜿蜒到接近手腕处，密密麻麻地排列着，触目惊心。二十七道。每一道都是我用能找到的最锋利的碎片，在每一次重启后的绝望清晨里，怀着刻骨铭心的恐惧和某种病态的证明欲，亲手割开的。皮肤被割裂的痛楚，远不及发现自己再次坠入这个无间地狱时那种灵魂被碾碎的万分之一。这些扭曲的伤疤，是我存在的唯一铁证，是我对抗这个疯狂循环的、带着血腥味的锚点。

指尖抚过最末端那道依然带着新鲜血痂的伤口，细微的刺痛传来，却奇异地带来一丝短暂的清醒。二十七次死亡，二十七次徒劳的挣扎。每一次尝试逃脱，每一次试图改变这该死的“剧本”，最终都以冰冷、黑暗的终结告终。车祸、坠楼、窒息、甚至有一次是毫无征兆的心脏麻痹……死神的菜单花样繁多，但结局只有一个：醒来，回到这里，6：07，头痛，馊味，新闻。

窗外传来一阵熟悉的、节奏单调的鸟叫。我猛地睁开眼，掀开毯子，双脚踩在冰冷粗糙的地板上。没有时间沉溺于自怜。每一次重启，时间都在无情地流逝，我必须做点什么，哪怕只是徒劳地划下另一道疤痕。

我走进狭小、油腻的厨房，打开水龙头。水流先是喷出一股带着铁锈味的黄水，接着才勉强变得清澈。我掬起冷水用力泼在脸上，刺骨的冰凉激得我一个哆嗦，镜子里映出一张苍白、眼窝深陷的脸，胡子拉碴，眼神里沉淀着一种近乎麻木的死寂。这张脸，我已经看了十七遍。

胡乱套上那件洗得发白、袖口已经磨出毛边的灰色连帽衫，我拉开吱呀作响的房门。走廊里弥漫着更浓重的灰尘和消毒水混合的气味。楼梯间昏暗的灯光接触不良地闪烁着，像垂死之人的喘息。我加快脚步