第39章 钢琴上的口红印（5 / 6）

么东西轻轻撞了一下。

赵建城不耐烦地拽了她一把：别理小孩子，快走。

她被拽着往前走，手腕上的翡翠镯子出清脆的碰撞声，叮叮当当的。

那声音混着远处传来的汽车鸣笛、包子铺的吆喝、修表铺的齿轮转动声，像一杂乱无章的交响曲。

可她的耳朵里，却只听见那架老钢琴在身后轻轻叹息，像叹息一段被锁起来的时光，叹息那些被辜负的琴键与指尖。

黑色的轿车驶离老城区时，钟离?回头望了一眼。

夕阳正从琴行的玻璃窗照进去，在地板上投下长长的光斑，像一条通往过去的路，路上似乎还能看见二十岁的自己，背着琴谱包，蹦蹦跳跳地走向琴房。

她的指尖在口袋里攥紧了那张门票，纸边硌得手心疼，却烫得惊人，像攥着团不会熄灭的火。

那团火从二十岁那年的雪地里就开始燃烧，烧过柴米油盐的琐碎，烧过被束之高阁的梦想，一直烧到此刻，在她的掌心灼灼亮。

车窗外的景物飞快后退，赵建城的声音在耳边嗡嗡作响，说着今晚的应酬有多重要，说着王总手里的项目能让公司更上一层楼，说着下个月要换辆更气派的车。

钟离?的目光越过他的肩膀，看见天边的最后一缕霞光，正恋恋不舍地吻着琴行的屋顶，把瓦片染成温暖的橘红色。

她突然想起父亲临终前说的话：弹琴的人，心里得有永远不会停的曲子。

那时父亲躺在病床上，手指还在被单上轻轻敲击，像在弹奏他最爱的《渔舟唱晚》。

口袋里的手机又震动起来，这次是条彩信，小天鹅来的演奏会海报。

海报上的李斯特肖像在夕阳下泛着金光，卷里藏着不羁的笑意，像在对她眨眼睛。

海报角落，小天鹅用红笔圈出了一个座位号——1排7座，那是她当年第一次听音乐会时坐过的位置。

钟离?的嘴角，悄悄扬起一个只有自己知道的弧度。

车窗外的霓虹开始闪烁，像无数双眼睛在黑暗里眨动，而她的心里，有个音符正悄悄苏醒，像春雪下的种子，正拼命往出钻，带着破土而出的执拗。

赵建城还在说着什么，可她已经听不清了。

耳麦里只有那架老钢琴的声音，在时光的隧道里叮咚作响，像在召唤一个迟到了太久的归人。

那些被遗忘的音阶、被搁置的琶音，此刻都活了过来，在她的血脉里流淌成河。

黑色的轿车拐过街角，彻底消失在夜色里。

琴行的灯光依旧亮着，在积着薄尘的琴键上，那抹玫瑰色的口红印在月光下泛着微光，像一个未完待续的省略号，悬在寂静的空气里。

突然，一阵风吹过，琴盖轻轻颤动了一下，出细微的声。

紧接着，第一个音符从琴键上跳起来，像挣脱了束缚的鸟，在寂静的空气里盘旋、俯冲，带着自由的欢鸣。

《月光曲》的旋律缓缓流淌开来，混着窗外的风声、远处的车鸣、隔壁包子铺收摊的卷帘门声响，在老城区的夜色里织成一张网。

这张网温柔地笼罩着斑驳的墙壁、褪色的招牌、沉睡的梧桐，网住了所有没说出口的话，和所有藏在时光褶皱里的温柔——那些关于热爱、关于坚守、关于从未真正熄灭的光。

而此刻的钟离?，正坐在疾驰的轿车里，指尖在膝盖上轻轻敲击着，像在弹奏一只有自己能听见的曲子。

她的目光望着窗外飞逝的灯火，眼角的细纹里，盛着一整个即将破晓的黎明。

那黎明里，有琴键的黑白分明，有音符的跳跃欢腾，有一个女人重新找回自己的模样。

车过跨江大桥时，江风从半开的车窗钻进来，掀起她旗袍的一角。

钟离?抬手按住裙摆，指尖触到内袋里的门票，突然轻轻笑