第353封 红绸里的老规矩（2 / 5）

的，针脚歪歪扭扭，她却总说“这补丁比新衣服暖”。

青苔在石板缝里铺得厚厚的，踩上去像踩着一块浸了水的海绵，脚下一滑，我踉跄着往旁边倒时，手腕突然被攥住了。

是你伸手扶过来，掌心的温度混着点木屑的糙，指尖在我掌心轻轻捏了捏。

那力道，轻得像怕碰碎什么，又重得像在盖个章。

我抬头看你时，你正盯着我脚下的青苔笑，眼里的光晃了晃，像落了两滴太阳：

“这青苔跟你一样，看着文静，实则滑得很。”

话音刚落，你的指尖又在我掌心蹭了蹭，那触感，突然撞开扇记忆的门——

十七岁那年的图书馆，阳光透过高大的玻璃窗，在《营造法式》的封面上投下一块菱形的光斑。

你把书推给我时，书页里掉出一张纸条，是用铅笔描的榫卯图，凸的那部分画得太胖，凹的那部分又太瘦，看着像两个要打架的小胖墩。

旁边歪歪扭扭写着一行字：

“就像咱们，得卡得紧紧的，松了就散架。”

那天，我把纸条夹在语文书里，翻页时总忍不住摸一摸，铅笔的铅灰蹭在指尖，像沾了一点不会褪色的暖。

后来，那本书被借走又还回，只有那张纸条被我偷藏起来，现在正压在新家的梳妆台玻璃下，旁边是你刻的“一家三口”木雕，猫的耳朵上还沾着一点当年的铅笔灰。

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“想什么呢？”

你拽了拽我的手腕，把我往石板路中间拉了拉，“李奶奶都走到月亮门那了。”

我这才发现，你的拇指还在我手腕内侧摩挲，像在确认那道浅浅的血管——是高中时你总说“这里跳得最欢，像打夯机，能稳住榫卯”。

月亮门的砖缝里，钻出丛野菊，黄灿灿的，李奶奶正站在门后等我们，拐杖靠在门框上，像给这扇门别了一枚玉簪。

“这院子啊，”她眯着眼睛笑，皱纹里盛着光，“就像老两口过日子，看着旧，可砖缝里的土都认人，你们踏进来，它就知道是自家人。”

风从门洞里穿过去，卷着樟木的香气扑在脸上。

我望着你扶着我的手，突然觉得这青石板上的趔趄、掌心的轻捏、十七岁的纸条，原来都是同一种东西——

像你打的暗榫，藏在日子的缝隙里，平时看不见，可每当需要时，它总会稳稳地咬住，告诉我：“别怕，你在呢。”

“其实，我小时候参加过一场祠堂婚礼。”

你突然开口，绿豆汤的凉气漫在空气里。

“新郎新娘对着祖宗牌位鞠躬，红绸子从梁上垂下来，缠着两把木匠斧，司仪说‘斧是福，缠一起就是共福’。”

“那天的喜糖是用麻纸包的，纸角沾着点木屑，甜得发苦，却让人记了好多年。”

我抬头时，正看见你望着窗外的老槐树，阳光透过叶隙落在你睫毛上，像谁把揉碎的金箔纸，轻轻撒了上去。

碎光顺着睫毛尖往下淌，在你眼下投出星星点点的亮，却比祠堂梁上挂着的鎏金灯笼，更耐看。

那灯笼是新做的，亮得扎眼，而你睫毛上的光，带着点叶影的晃动，像活的，会呼吸似的。

风一吹，槐树叶“沙沙”响，你睫毛上的光斑也跟着跳，像撒了一把刚从砂锅里舀出来的碎金粒，还带着点暖乎乎的温度。

我突然想起你给那对清代金镯做修复时，用镊子夹着金箔一点点补缺口，阳光照在金箔上，也是这样细碎又鲜活的亮。

你当时说“真金不怕磨，磨过的光才更沉”。

此刻，你睫毛上的光，大概就是这样吧，不是刻意的亮，是被岁月筛过的暖，落