第285章 泥炭荆棘（1 / 2）

沼泽的雾是绿色的，像被浸过铜绿的纱，裹着潮湿的泥炭味，钻进鼻腔时带着铁锈般的涩。

芬恩的靴子陷在泥里，每拔起一次，都像从祖先的骨殖里挣脱——这片沼泽底下埋着太多故事，1649年科克围城战的炮弹碎片，1798年起义者的羊毛帽，还有去年冬天冻死在芦苇丛里的流浪者，他们的气息混在雾里，成了比雾更浓的魂。

“踩着我的脚印走，”

艾格尼丝的声音像从陶管里挤出来，带着点瓮声瓮气。

她黑袍的下摆沾满了泥，却在胸前别着朵石楠干花，那是用1803年反英起义者的鲜血浇灌过的品种，花瓣边缘永远带着点紫黑。

“爱尔兰的泥认人，你心里装着什么，它就给你什么。

装着恐惧的，会陷得最深。”

芬恩攥紧了胸前的铜哨，哨身上刻着盖尔语的“自由”

，是麦克大叔用修马蹄的錾子一点点凿出来的。

他能感觉到泥里的抵抗——不是物理上的黏稠，而是种带着呼吸的拉扯，像无数只手在底下托着他，又像在试探他的骨头够不够硬。

去年在都柏林城堡前，警察的橡胶棍打断了他两根肋骨，那时他也是这种感觉：疼，但浑身的血都在烧。

雾里飘来股苦杏仁味，是艾格尼丝口袋里的苦艾酒，用来驱散沼泽瘴气，也用来纪念1847年大饥荒时，用苦艾充饥的祖辈。

“闻到了吗？”

她突然停下，转身时黑袍扫过芦苇，惊起的水鸟扑棱声里，竟带着当年起义军冲锋时的风笛声，“那是土地在提醒我们，忘了谁的血养肥了这片泥，就会被它吞进去。”

前方的雾裂开道缝，露出片干燥的泥炭地。

三个身影跪在那里，正用燧石取火，火星落在泥炭块上，“噼啪”

声像折断的锁链。

领头的康纳抬起头，左脸颊的疤在火光里亮得惊人——那是十年前在德里围城时，被英军的马刀划的，当时他咬着牙把流出的血抹在《爱尔兰独立宣言》的抄本上，说这才是最干净的墨水。

“这孩子眼神里有火。”

康纳咧嘴笑时，露出颗金牙，是用1916年复活节起义时炸坏的教堂钟铜熔的。

他往火里添了把石楠枝，烟立刻变成了蓝紫色，“1920年那年，我爹就在这片沼泽里，用同样的火烤土豆，当时英军的探照灯跟鬼火似的在雾里晃，他说只要泥炭火不灭，爱尔兰就灭不了。”

瞎眼的莫琳奶奶坐在火堆旁，手指在编织架上翻飞，芦苇在她手里变成了凯尔特结的图案。

“我看不见，但我能摸出谁是自己人，”

她的指尖划过芬恩的手掌，在他虎口的老茧上顿了顿——那是长期握石头砸英国士兵头盔磨的，“这茧子的形状，和1919年我丈夫握步枪时磨的一模一样。”

她递过块烤土豆，皮上还沾着泥炭灰，“吃吧，爱尔兰的土豆，就算在饥荒年，也会在泥里藏着颗硬芯。”

芬恩咬下去，滚烫的瓤里混着细小的石英砂，咯得牙床生疼。

这味道他记得，小时候奶奶总把土豆埋在泥炭火边，说这样烤出来的，才有“祖国的味道”

。

1845年大饥荒时，她的曾祖父就是靠挖泥炭下的野生土豆活下来的，那些土豆小得像樱桃，却在肚子里长出了骨气。

艾格尼丝从黑袍里掏出本牛皮封面的书，封面上烫着金色的竖琴图案，是1631年《爱尔兰历史》的孤本。

“你知道吗？”

她用指尖划过书页上的烫金，“当年英国新教教会想烧毁所有盖尔语书籍，我们的祖先就把书藏在泥炭层里，让沼泽当保险柜。

现在轮到我们了。”

她翻开一页，里面夹着片干枯的