第440？？章 阿尔巴特街上的主理人（5 / 7）

，模糊地、断断续续地汇聚成词句，冰冷地、强行地灌入在场每一个人的耳蜗，钻进他们的脑海深处：

“谁的贪婪……日夜不息地……喂养这熔炉……”

“谁的谎言……层层叠叠……砌成了高墙……”

“谁的血肉……在铁锤下……榨出杯底的黄金……”

“谁的罪孽……需要……这替罪的羔羊……”

声音非男非女，非老非少，带着一种非人的、金属摩擦般的质感，每一个字都像冰锥凿在听者的神经上。

这突如其来的、超自然的恐怖景象和那直指灵魂的诘问，瞬间冻结了厂房内的一切！

工人们脸上那看热闹的、麻木的、残忍的狂热表情，如同被泼上了液氮，瞬间凝固、碎裂，被一种源自骨髓深处的、原始的恐惧所取代。他们的眼睛瞪得滚圆，瞳孔因惊骇而急剧收缩，身体不由自主地向后瑟缩，挤成一团，牙齿因恐惧而咯咯作响。空气仿佛被抽干了，只剩下那诡异的、充满指控意味的风声在厂房里肆虐回旋。

格里高利那凶悍如熊的脸上，第一次露出了惊骇和茫然。他揪着弗拉基米尔衣领的手，下意识地、猛地松开了，仿佛那破夹克突然变成了烧红的烙铁。他庞大的身躯僵硬地后退了一步，那双小眼睛死死盯着那台发出怪声、仿佛活过来的巨大压缩机，又惊疑不定地扫视着四周旋转的黑色风柱，粗重的呼吸在寒冷的空气中凝成白雾。

弗拉基米尔像一摊彻底融化的烂泥，瘫软在地。那桶污秽不堪的“巨人特调”被他失手打翻，粘稠、漆黑的液体泼洒开来，在冰冷的水泥地上蔓延，形成一片巨大、狰狞、散发着恶臭的黑色污渍，像一滩凝固的、来自地狱的血液。

那冰冷刺骨、带着铁锈和亡魂低语的风，来得突然，去得也诡异。它仿佛耗尽了力量，或者完成了某种警告，尖啸声和金属摩擦声渐渐低落、消散。最后几缕打着旋的黑风不甘地掠过工人们惊恐的脸庞，消失在巨大的机器底座下或厂房深处的阴影里。死一般的寂静重新降临，只剩下压缩机那沉重、规律的“吭哧”声，此刻听来，竟带着一种令人心寒的、麻木的冷酷。

这死寂中弥漫的恐惧和那挥之不去的恶臭，比刚才的喧嚣和暴力更令人窒息。远处，在厂房高高的墙壁之上，一扇巨大的、镶嵌着厚实玻璃的窗户，透出温暖、明亮、傲慢而无比稳定的金黄色灯光——那是季莫费·伊里奇的办公室。它像一个高高在上的、冰冷的、漠然的独眼，穿透风雪和黑暗，无声地、轻蔑地俯视着下方这片瞬间凝固的、充满了污秽、恐惧和无声尖叫的炼狱。

弗拉基米尔·彼得罗维奇挣扎着，手脚并用地从那片散发着焦糊、机油和无形恐惧的冰冷水泥地上爬起。他那件曾经象征着“品味”和“远方”的灯芯绒夹克，此刻沾满了污黑的油泥和泼洒的“特调”残迹，像一面被战火蹂躏后丢弃的、破烂不堪的旗帜。他不敢看任何人，不敢看那台沉默却仿佛隐藏着恶魔的压缩机，更不敢抬头望向那扇如同神只审判之眼般的、透着金光的窗户。巨大的羞辱和深入骨髓的恐惧，如同两条冰冷的毒蛇，缠绕着他的心脏，啃噬着他的神经。他喉咙里发出一种受伤动物般的呜咽，跌跌撞撞地、几乎是连滚爬爬地逃离了那如同地狱入口的厂房大门，一头扎进外面狂舞的风雪之中。

他深一脚浅一脚地在及膝深的雪地里狂奔，风雪抽打着他沾满污迹的脸颊，冰冷刺骨，却奇异地带来一种清醒的剧痛。身后，工厂那巨大的、如同墓碑般的阴影渐渐被风雪模糊，但那冰冷的诘问声，那压缩机非人的呻吟，那无数道刺穿他灵魂的目光，却如同跗骨之蛆，紧紧追随着他，在他脑海里疯狂回响。

回到他那小小的“阿尔巴特街”，他像疯了一样扑向柜台。他抓起所有能找到的抹布