第三百三十九章 快码加编（4 / 8）

标签上写着：“给能听懂的人。”

    播放后，传出一段沙哑却温柔的男声：

    >“小信：

    >我知道你看不懂字，但你能听懂语气。

    >这是你第一次叼走我的信那天录的。

    >我当时吓了一跳，可现在想想，

    >或许是你主动选择了这份工作。

    >你用鼻子嗅过每一封信，

    >用身体暖过每一个夜晚，

    >用一生守护那些脆弱的声音。

    >如果可以，

    >下辈子，我还把信交给你。

    >??爸爸”

    录音结束，满室寂静。

    小春忽然爬到音箱前，伸手按住暂停键，然后转头看向我们，眼神清澈，仿佛在问：“现在，该我了吗？”

    祁洛桉含泪点头，牵她走到书桌前，递给她一支粗笔。

    “你想说什么？”她轻声问。

    小春思索片刻，歪歪扭扭写下三个字，虽不成形，但我们全都认得：

    **“我接班。”**

    那一刻，我知道，小信从未离开。

    它只是换了一种方式行走??

    在孩子的笔下，在母亲的吟唱里，在每一次“啊??”的发声中，

    在所有愿意倾听的耳朵之间，

    它仍在奔跑，仍在吠叫，仍在用爪子扒开泥土，

    把被遗忘的信，重新送到光下。

    四月，清明未至，雨先来了。

    细密如针，织成一张无声的网，笼罩城市。我们照例带孩子们去山间扫墓。外公的坟前，白菊依旧，碑文清晰。小春已能稳稳行走，她独自上前，放下一朵花，然后指着“祁振国”三个字，清晰地说：“爷爷。”

    这一次，不再是一个音节，而是一声完整的呼唤。

    祁洛桉跪坐在地，伸手抚摸碑面，低声说：“爸，她记得您。她还会唱歌给您听。”

    说着，她轻轻哼起《渔光曲》，小春立刻接上，虽然走调，却一字不差。

    怀远则趴在地上，耳朵贴着石阶，仿佛在听地底传来的心跳。

    雨渐渐停了。

    阳光破云而出，照在墓碑上，水珠折射出七彩光芒，像无数微小的彩虹落在字