第14章 路向天涯（2 / 4）

能装下更多山河，更多人。”

清晨的露水打湿了布鞋，林羽背起背包站在院门口时，朝阳正好跃过墙头，给老宅的砖瓦镀上层金边。王阿婆、念善一家都来送行，院墙上的向日葵幼苗朝着太阳的方向，像排整齐的小旗。

父亲把罗盘塞进他手里：“这针认路，更认心，别丢了。” 他的指尖在 “善” 字木块上轻轻一点，“记住，走到哪，都别忘了为什么出发。” 母亲的眼眶红红的，却笑着往他手里塞了个热乎乎的槐花饼：“路上趁热吃。”

林羽转身向众人鞠躬时，背包里的《太初规则》突然微微发烫，封面上的符纹闪过道微光，随即又恢复平静。他知道，这不是结束，是开始 —— 像灵草的种子总要离开母体，像向日葵总要跟着太阳转动，像爷爷当年背起行囊时那样，带着善意与思念，去丈量天地间最本真的规则。

走出巷口时，林羽回头望了眼老宅，灵草的花影在晨光中轻轻摇曳，像在挥手告别。他紧了紧背包的肩带，陶土罐里的家乡土贴着心口，温热得像亲人的手掌。前方的路在阳光下铺展开来，通向未知的远方，却又仿佛处处都是归宿 —— 因为心里装着的，早已比天下更大。

风掠过耳畔，带着灵草的清香，林羽迈开脚步的瞬间，背包里的种子似乎轻轻动了动，像在呼应着什么。

小满的雨来得急，豆大的雨点砸在青石板路上，溅起半寸高的水花。林羽戴着爷爷的斗笠，站在山神庙的屋檐下，看着雨幕将远处的山峦晕染成水墨画。背包里的陶土罐轻轻晃动，家乡的泥土混着灵草种子的气息，在潮湿的空气里漫开来。

庙门口的老柏树上，两只麻雀正躲在枝叶间避雨，一只羽毛鲜亮，一只灰扑扑的，却共享着同一片遮雨的浓荫。林羽摸出罗盘，铜针在 “坎” 位微微颤动，指针两端的光晕均匀分布，像被雨水洗过的天平。“爷爷说水最公平，” 他想起手札里的话，“不管是王侯还是乞丐，落在头上的雨都一样凉。”

山神庙的泥地上，几个赶路人围坐成圈，中间燃着堆篝火，湿柴燃烧的青烟呛得人直咳嗽。穿粗布短打的樵夫正把干粮掰成小块，分给身边的书生和货郎，黑面馍馍的碎屑落在地上，立刻引来几只蚂蚁，它们搬运食物的路线，与篝火的裂纹奇妙地平行。

“这雨怕是要下到后半夜。” 货郎用袖子擦着脸，露出胳膊上的淤青 —— 是今早赶路时被掉落的山石砸的。他从行囊里摸出块伤药，却先递给了咳嗽不止的书生，“你身子弱，这薄荷膏能润润喉。”

林羽注意到，货郎的伤药油纸包上，印着与清虚观药签相同的纹样。天书在背包里微微发热，却没有显现任何文字，只有封面上的符纹泛着淡淡的光，像在说有些规则本就无需言说。

傍晚的雨势渐小，山涧的水流变得湍急，浑浊的黄水里裹挟着断木和石块，奔涌而下的力道均匀得惊人，既没冲垮左边的石岸，也没漫过右边的草滩。樵夫指着水流的轨迹：“这涧水涨了几十年，从来都是走这条道，多一分不多，少一分不少。”

林羽蹲在涧边，看着自己的倒影在水中破碎又重组，突然想起爷爷地图背面的话。他取出《太初规则》，翻开时发现书页边缘沾着片新叶，叶片的脉络与水流的走向完全重合，仿佛是天地自己画下的注脚。

夜里的山风带着凉意，篝火渐渐熄灭，只剩下通红的炭火。书生借着月光读诗，声音在山谷里回荡：“天行有常，不为尧存，不为桀亡……” 货郎和樵夫虽听不懂，却都安静地听着，炭火映照的脸庞上，疲惫与安宁各占一半。

林羽靠在庙墙根打盹，梦里回到了老宅的菜畦。灵草的种子正在泥土里翻身，新苗顶破种皮的力度不大不小，恰好能撑开土壤又不伤及根系。父亲站在一旁微笑，手里的罗盘指针在