第221章 修修的罗（3 / 4）

，想起小修女的歌声，想起孩子们围坐喝汤时的笑脸。

“我不按。”他说。

“为什么？”

“因为……”他睁开眼，望向屏幕深处，“我已经不是来通关的了。我是来生活的。”

那一刻，系统崩溃的警报声戛然而止。取而代之的，是一声极轻的“叮咚”，像是钟花初绽。

他醒了。

夕阳正缓缓沉入山峦，将整个纪念林染成金色。他站起身，拍了拍衣角的尘土，转身下山。

回到木屋时，艾琳正在教一个小女孩写字。孩子笨拙地握着笔，一笔一划写着“等待”二字。写错了，艾琳也不急，只轻轻扶着她的手，重新来过。

“你看，不怕慢。”她说，“重要的是，别停下来。”

小女孩抬头，认真问：“奶奶，如果等的人一直不来呢？”

艾琳笑了，看向珲伍：“那我就多烧几锅汤，直到他闻着香味找回来。”

珲伍走过去，接过笔，在纸上写下两个大字：

> **“来了。”**

孩子欢呼起来，蹦跳着跑出去告诉伙伴们：“老爷爷说‘来了’！他真的来了！”

夜幕降临，星辰浮现。钟花在月光下发出淡淡青辉，晶石中的光影流转不息，仿佛藏着一个永不落幕的世界。

珲伍坐在门槛上，艾琳靠在他肩上。两人静静喝着汤，听着风，听着远处孩子们学吹铜哨的声音。

忽然，他感到一阵熟悉的震颤??来自地下，来自青铜柱的方向。

他放下碗，走向钟楼遗址。艾琳跟在后面，手里提着一盏油灯。

断裂的青铜柱依旧插在土中，但此刻，它的表面正泛起一圈圈涟漪般的光纹，如同水面被投入石子。

“它在召唤。”他说。

“谁？”

“所有还在路上的人。”

他跪下来，将手掌贴在柱上。刹那间，无数画面涌入脑海：有战士在废墟中点燃火堆，只为照亮同伴的归途；有母亲在雪夜里抱着婴儿，低声哼唱那首不成调的歌；有陌生人递给流浪者一碗热粥，不说一句话，只点点头……每一个瞬间，都是共情的火花，都在悄然改变着世界的质地。

“他们在学会等待。”艾琳轻声说。

“是啊。”他微笑，“而我们，只是最早的一对。”

第七天到了。

清晨，炉火自动燃起，茶壶冒气，米粥翻滚，锅底焦黄。那只陌生的陶碗又出现在桌上，里面盛着半碗温汤，旁边压着一张新纸条：

> “第七天，火起了。

> 我在这里，等你回头。”

>

> **??第一周目的你**

珲伍拿起汤勺，搅了搅，笑道：“看来他终于明白了。”

“明白什么？”

“明白有些路，必须走完，才能回头。”

艾琳将纸条折好，放进陶罐，与那只纸船并列。她望着窗外初升的朝阳，忽然说：“如果我们走了，这火还会起吗？”

“会。”他笃定地说，“只要还有人记得怎么烧糊一锅汤，火就不会灭。”

她笑了，眼角的皱纹如光波荡漾。

那天，他们没有出门，也没有见客。只是坐在门前，喝了一整天的汤，讲了一整天的旧事。说到动情处，便相视一笑，无需多言。

夜深，珲伍写下最后一段日记：

> “这一生，我没赢过系统，

> 没改写过命运，

> 没成为传说中的救世主。

>

> 我只是在一个又一个轮回里，

> 学会了等待，

> 学会了原谅，

> 学会了为一个怕苦的女人，

> 年年往茶里多放两片陈皮。

>

> 如果这也能叫胜利，

> 那我愿意，

> 输掉所有轮回，

> 只为赢她一人。”

写完，他合上笔记本，放在枕边。

次日，阳光照常升起。

木屋空了。

两碗干涸的汤痕留在桌上，一只铜哨静静卧在门槛上，哨口朝东，迎着朝阳。

而那本《第十九周目?日常絮语》