第8章 风吹字不是风写的（3 / 3）

层层叠叠的划痕，仿佛在无数个时间片段里被反复留言。

而最新的一层，竟不是文字，而是用一种尖锐的爪印勾勒出的印记，像猫的爪子。

那些爪印组成了一个清晰的箭头，直直指向下游方向。

他立刻起身，想要顺着箭头的指引追查下去。

就在这时，一阵清脆的嬉笑声从上游传来。

几个半大的孩子正抬着一根密封好的粗大竹筒，合力将它沉入江中。

一个孩子兴奋地对同伴喊：“我们的河底图书馆又多了一本！”

陆叙的脚步停住了。

他看着那根竹筒在水中翻滚着沉没，看着孩子们脸上那种纯粹的、创造的喜悦。

他想起那些漂流瓶，想起这块石板，忽然觉得追问真相的源头似乎不再那么重要。

真相不再是一个需要他去挖掘和守护的秘密，它已经像种子一样，被风吹散，在所有他意想不到的地方，以最原始、最顽强的方式，自己生根芽。

他缓缓蹲下身，将手伸进冰冷的江水里，任由急流冲刷着他的指尖，也冲刷着他心中紧绷的弦。

他决定，不再去追那个箭头了。

第二天，林岚在社区活动中心的“留痕专架”

前整理书籍时，居委会的年轻干事小张匆匆跑来，递给她一张打印精美的通知单。

“林老师，上面交代，一定要亲手交给你。”

林岚接过通知单，以为是关于她那个广播节目的反馈。

可当她看清上面的内容时，却愣住了。

那是一份仪式邀请函。

通知单上写着，本周六上午十点，将在社区中心广场，为一座新落成的“社区记忆碑”

举行揭幕仪式。

而主持人一栏，赫然印着一个既熟悉又陌生的名字：退休邮差，赵振邦。

林岚拿着那张纸，指尖微微冷。

她想起那个在废弃小学的地图上盖下蒲公英火漆印的倔强老人。

这些散落在城市各个角落的、自的、野蛮生长的记忆孢子，似乎在被一只看不见的手，悄然收拢。

一场更大规模的集体书写，正准备拉开帷幕。