脉（二）（124）（2 / 4）

” 陈默的目光落在自己骨节分明、同样属于医生的手上，又缓缓移开，看向走廊尽头那片被雨水模糊的灰白，“后来…后来我大了，出去读书，工作，在省城安了家。他一个人守着那个老诊所，守着那些旧方子，守着过去的日子。镇上的人越来越少，年轻人都走了，剩下的老人，要么信了外面的新医院，要么…也没多少日子了。他越来越沉默，越来越固执。那些旧方子，那些‘祖传’的配伍，成了他唯一的念想和证明。他沉浸在里面，出不来了。”

陈默的声音低沉下去，带着一种深刻的无力感：“他想证明自己还有用，还有价值。证明他守了一辈子的东西，没有错，没有过时。证明他的手，还能号准天下的脉。” 他转过头，第一次直视林晚晴的眼睛，那目光复杂难辨，有痛楚，有无奈，也有一丝锐利的审视，“所以，当一个年轻、无助、需要他‘神技’的病人出现时，这成了一种巨大的、无法抗拒的诱惑。他抓住了你，就像抓住了一根能证明他还没有彻底被时代抛弃的稻草。他沉浸在自己编织的‘神医’幻梦里，把自己也骗了。那些脉象，那些诊断，那些‘胎气’……是他自己信了，然后让你也信了。这很可怕，也很可悲。”

林晚晴静静地听着，手指无意识地绞着衣角。陈默的话像一把冰冷的手术刀，一层层剥开了那二十多天温情脉脉的脉诊之下，包裹着的复杂、浑浊甚至令人作呕的内核。那些带着旧文人酸腐气的药方纸、那些关切的絮语、那覆盖在她手上的滚烫掌心……此刻都褪去了那层“救命”的光环，露出了其下赤裸裸的、属于一个孤独衰朽灵魂的贪婪与自我欺骗。

原来，她只是他证明自己尚未完全腐烂的道具。

一股冰冷的寒意，从脊椎骨慢慢爬升上来，盖过了小腹残余的隐痛。她想起了抽屉深处那个写着“当归”的纸包。当归，调经，补血。一个老中医，给一个年轻姑娘开这味药，那隐秘的、无法宣之于口的暗示，此刻像毒蛇一样噬咬着她的神经。

“谢谢。”她终于开口，声音低哑得几乎听不见。她站起身，没有看陈默递过来的血常规结果——那上面触目惊心的贫血指标对她而言已毫无意义。她只是低低地说：“我该回去了。”说完，便低着头，像一道单薄的影子，径直走进了急诊室外的风雨里，没有回头。陈默看着她消失在雨幕中的背影，张了张嘴，终究没有喊出声。他手里捏着那张轻飘飘的血常规报告单，只觉得重逾千斤。

林晚晴没有回厂里那间令人窒息的宿舍。她拖着灌了铅似的双腿，漫无目的地在小镇湿漉漉的街巷里游荡。雨小了些，变成了冰冷的牛毛细雨，无声地浸透她的衣服。她感觉不到冷，也感觉不到饿，只有一种巨大的、空洞的疲惫感，从骨头缝里渗出来。

不知走了多久，她停在了一个黑漆漆的、散发着霉味和尿臊气的巷口。巷子深处，隐约传来搓麻将的哗啦声和男人粗鲁的哄笑。她靠着湿冷的砖墙，慢慢滑坐到肮脏的地上，蜷缩起身体，把头深深埋进膝盖里。世界只剩下冰冷的雨丝落在头发上的细微声响，和胸腔里那颗沉重跳动的心脏。

也不知过了多久，一阵刻意放轻的脚步声停在她面前。林晚晴没有抬头。

“晚晴？”一个同样带着浓重外地口音、怯生生的女声响起，是隔壁工位的刘姐。她撑着一把破伞，担忧地看着蜷成一团的林晚晴，犹豫了一下，也挨着她蹲了下来，把伞往她那边挪了挪。

“厂里…都传开了。”刘姐的声音压得很低，带着一丝不易察觉的同情和更多的不安，“王阿婆那张嘴…快得很。说老陈头…唉…说你…被他…”她似乎难以启齿，含糊地带了过去，然后重重叹了口气，“组长下午在车间里指桑骂槐，话可难听了。说你…心思不正，连带着厂里名声都坏了…让你…让你暂时别去上班了…等通知。”