A女B男（三）（019）（2 / 4）

才被接起。

“喂？哪位？”李峰的声音透着公事公办的疏离，背景音有些嘈杂。

“峰…峰子，是我，陈默。”他的声音干涩发紧，带着明显的讨好。

“哦，老陈啊！稀客稀客！怎么想起给我打电话了？”李峰的语气稍微热络了点，但那种距离感依然存在，“最近咋样？听说在省城发展？”

“就…混口饭吃。”陈默含糊过去，手心有点冒汗，“那个…峰子，听说你在体制里，混得不错啊！我…我想问问，考编…现在难不难？都考些啥？有啥…有啥门路或者资料能搞到不？”他问得磕磕巴巴，卑微又急切。

电话那头沉默了几秒，传来李峰一声意义不明的轻笑，像是听到什么有趣的事情。“老陈，咋突然想起考这个了？现在可卷得厉害，几百上千人争一个萝卜坑呢！”他顿了顿，用一种过来人的口吻说，“资料？网上多的是啊，粉笔、中公那些App，真题模拟题一堆。至于门路…”他拖长了音调，“现在抓得严，谁敢乱来？就一个字，硬考！下死功夫刷题！报个班系统学学最好。”

陈默的心一点点凉下去。硬考？刷题？报班？每一个词都像一块沉重的石头。“那…那你当年用的资料…旧的也行，能…能借我看看不？”他几乎是在哀求。

“哎呀，早不知道扔哪儿去了！都多少年了，题型早变了八百回！看旧的没用，真的。”李峰的语气带着明显的不耐烦和推脱，“老陈，听我一句，真想考，就老老实实买最新资料，或者报个班。别想着省那点钱，耽误工夫。我这边还有点事，先挂了啊？有空聚！”电话干脆利落地断了，忙音嘟嘟作响，像一记记耳光抽在陈默脸上。

他握着发烫的手机，呆呆地坐在出租屋冰冷的床沿上。窗外是城中村永远不变的、带着油污味的喧嚣。借资料的路也断了。他像被隔绝在一个透明的罩子里，外面那个“正途”的世界有条不紊地运转着，有规则，有路径，而他，连一张像样的入场券都摸不到边。他只能靠自己，靠那点微薄的工资和早已锈蚀的脑力。

他最终在二手平台上花五十块钱，买了一套不知道转了几手、卷了边的某机构过时教材和一堆字迹模糊的打印真题。资料寄到的时候，带着一股难以形容的旧纸和灰尘混合的气味。他如获至宝，下了夜班，强撑着打架的眼皮，在保安亭角落的破桌子前摊开。惨白的灯光下，那些陌生的逻辑图形、拗口的政治术语、浩如烟海的行测题，像无数只嗡嗡作响的虫子，疯狂地啃噬着他早已疲惫不堪的神经。他强迫自己盯着书页，手指无意识地在布满油渍的桌面上划着，试图抓住点什么。但那些字句只是机械地滑过视网膜，不进脑子。困意像潮水一样汹涌袭来，头一点一点，猛地磕在冰凉的桌面上，惊醒，额头上留下一个浅浅的红印。他抹了把脸，继续看，眼皮沉重得要用牙签才能撑开。效率低得可怜，一晚上熬过去，可能只勉强弄懂了两三道题。这种笨拙而绝望的努力，像西西弗斯推着那块永远上不了山顶的巨石，每一次微小的前进，都伴随着巨大的自我怀疑和精力的耗竭。

日子在保安亭的倒班、出租屋的冰冷和书桌前徒劳的挣扎中滑过。薇薇留下的空白像一个巨大的黑洞，吸走了他世界里最后一点暖色。他变得更加沉默寡言，保安制服上的油污似乎更深了，头发也总是乱糟糟地竖着几缕。

这天轮到他休息，他把自己关在出租屋里，试图整理那些散乱如麻的复习资料和网店刷单留下的、让他一想起来就脸红的烂账。桌子上摊着书、打印纸、揉成一团的草稿纸，还有他那部屏幕裂了道纹的旧手机。手机突然震动起来，一个陌生的本地号码。他迟疑了一下，接起。

“喂？是陈默吗？”一个有点熟悉的女声，带着点犹豫。

“我是。你是？”

“我是