无人兜底（五）（005）（3 / 3）

”她的声音很低，带着疲惫和一种难以言喻的涩然，“这……是报销回来的一部分钱，还有……我和你爸的一点心意。知道你难，外面欠着债，店子刚开张也要本钱……先拿着应应急。”

那叠钱，大概有几千块。我看着母亲躲闪的眼神和她手上新增的皱纹，再看看这叠带着父亲病痛印记的钱，心里像打翻了五味瓶。委屈？释然？麻木？最终都化为一片沉寂的平静。

“妈，钱你收着吧。”我把钱轻轻推了回去，声音很轻，却异常清晰，“爸看病养身体还要花钱。我和李强……我们自己能行。” 我顿了顿，看着母亲错愕又有些受伤的表情，补了一句，语气平淡得像在陈述天气，“扛惯了。”

母亲拿着钱的手僵在半空，嘴唇嗫嚅着，最终什么也没说，只是长长地、长长地叹了口气，把手帕包默默收了起来。那声叹息，沉甸甸地落在这间依旧残留着洪水气息、弥漫着中药味、被沉重债务压着的屋子里，像是对过往所有选择与隔阂的一声无奈注脚。

我转身走出厨房，轻轻带上门。客厅里，李强蜷缩在唯一那张旧沙发上，已经累得睡着了，眉头即使在睡梦中也是紧锁的。裸露的水泥地反射着窗外清冷的月光。我走到小店与客厅相连的那扇门边，借着月光，看着货架上那些在黑暗中模糊不清的廉价文具的轮廓。

无人兜底。这四个字，早已不再是委屈的控诉，而是烙进骨血里的生存法则。它冰冷，坚硬，让人每一步都走得无比沉重。但正是这份冰冷和沉重，逼着人把腰杆挺得更直，把根扎得更深，哪怕脚下只有一片被洪水反复冲刷过的、布满裂痕的废墟。