时空回廊第二场对话·记忆之墟（2 / 6）

歌声却卡在喉咙里。他知道，那段旋律里藏着他没说出口的道歉。

“有些遗憾，不是忘了就会消失。”刘耀文（烽火）的声音裹着咸涩的海风，从浪涛拍打的礁石那头漫过来。

他脚边的破旧篮球场，水泥地裂着缝，篮筐锈得掉了漆。记忆里的少年正把篮球狠狠砸向篮板，“哐当”一声震得铁架发颤，额角的汗滴砸在地面，混着吼出来的火气：“你会不会打？！”

队友攥着球站在原地，脸涨得通红，最后什么也没说，默默把球捡回来放在场边。第二天，那人转学的消息传遍教室，刘耀文在课桌抽屉里摸到一块没拆封的巧克力，包装纸上印着他喜欢的球队logo。

如今海风掀起他的衣角，他望着空荡的球场，指尖无意识摩挲着口袋里那块早就化了又硬回去的巧克力糖纸——原来当年那句吼，堵在喉咙里的，是没说出口的“别走”。

（掌心的烽火符印还在微微发烫，那是用来守护记忆碎片的屏障，此刻却拦不住心底翻涌的愧疚。那段因犹豫而错失的瞬间，像枚细针，反复刺着心口。）

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张真源（磐石）沉稳的脚步声由远及近，他没有多余的话，只是伸出手，轻轻按在宋亚轩（清泉）颤抖的肩膀上。掌心的温度透过衣料传过来，像块温润的玉，稳住了他起伏的呼吸。

“愧疚不是用来困着自己的，”张真源的声音像山涧的溪流，清透而坚定，“它是块磨刀石，磨亮了往后的路，好让你看清哪些该握紧，哪些不能放。”

宋亚轩（清泉）垂着眼，睫毛上沾着未干的水汽，听着这话，紧绷的脊背渐渐放松下来。烽火符印的光慢慢暗下去，融入暮色里，仿佛也认同了这份沉稳的劝慰。

磐石的记忆是一座老房子，墙角的日历停留在他高考失利那天。母亲把一碗热汤面放在他手边，没说一句责备的话，只说“明天太阳照常升起”。

“你后来总说‘没关系’，是真的觉得没关系，还是怕让她失望？” 记忆中的母亲笑着问。

张真源低头看着那碗面，眼眶发热：“都有。但现在我知道，她要的不是我永远赢，是我敢输。”

第二章：沉默的信

严浩翔（暗羽）指尖捏着根发锈的铁丝，没几下就撬开了那只掉漆的木抽屉。锁芯弹开的瞬间，一股旧纸张的气息漫出来，里面整整齐齐码着一沓信封，边角都磨得发毛。

最上面那封写给父母的，邮票没贴，地址栏空着，字迹却用力得透了纸背；中间夹着封给过去的自己，开头画了个歪歪扭扭的笑脸，结尾却涂得一团黑；最底下压着封写给老人的，信封上印着模糊的雨痕，收信人地址只写了“巷口卖烤红薯的爷爷”。

他捏起那封带雨痕的，指腹蹭过纸面的褶皱，像摸到了那个雨夜老人递来的、还冒着热气的红薯皮。

“为什么不寄出去？” 暗羽的镜像从抽屉里探出头，手里捏着那封给老人的信。

“有些感谢，说出来反而轻了。” 严浩翔把信重新折好，“但我记得他递伞时，袖口磨破的补丁。”

抽屉突然消失，周围化作一条老街，那个老人正坐在藤椅上打盹，手边放着一把熟悉的伞。

贺峻霖（信风）的记忆像被揉乱的线团，堆在藤编的篮子里。那些线五颜六色，细的如蚕丝，粗的像麻绳，每根线的末端都系着一个名字——有的用金线绣着，笔画工整，是他常常挂在嘴边的挚友；有的用墨线写着，字迹晕染，是渐渐淡出生活的过客；而最乱的那一团，缠着深灰色的线，线头系着的名字被泪水泡得发皱，是他某次直播时，因一句口误刺痛过的粉丝。

那团线缠得最紧，解了半天也找不到头，线身上还沾着干涸的泪痕。