第425章 鹅鹅鹅，曲项向天歌（下）（1 / 2）



当一位身着白色上衣的陌生男人走进普通人的屋子时，大多数人会下意识地以为是上门服务的厨师或剃头匠——那种寻常的白色，沾着面粉或碎发，带着烟火气，不足为怪。但当同样的一身白衣侵入王英那间四壁萧然、只有一张板床和便桶的囚室时，那抹白色像一道刺眼又冰冷的寒光，瞬间楔入了他的骨髓。

时间在王英的感知里骤然坍缩、拉长。脚步声在石砌走廊里空洞地回响，由远及近，每一步都像踩在他绷紧如琴弦的神经上。门轴转动发出艰涩的“吱呀”声，在他耳中不啻于丧钟的轰鸣。那个白色的身影逆着走廊昏暗的光线，轮廓模糊而庞大，如同一个没有面孔的裁决者。王英的心脏猛地一撞，像是要从喉头跳出来，随即又沉入冰窖，冻得发僵。血液似乎停止了流动，四肢百骸一片麻木的冰凉，可额头和脊背却同时炸开一片黏腻的冷汗，迅速浸湿了粗糙的囚服内衬。他感到一阵剧烈的眩晕，仿佛囚室在旋转，胃部痉挛着上涌一股酸水。他想张嘴，喉咙却像被那抹白色死死扼住，发不出任何声音，只有牙齿无法控制地微微打颤，咯吱作响。一种巨大的、无边无际的绝望笼罩下来——“时候到了”，这个念头像烧红的铁烙烫在他的意识里。他几乎要瘫软下去，眼眶瞬间湿热，视野模糊，一种属于孩童般的、全然无助的哭泣冲动冲击着他最后的理智堤防。

就在那溃败的边缘，他的视线死死锁住来人的手——那只手里提着一个棕色的、方正的箱子。不是想象中的其他东西，是箱子。然后，一股浓烈、油腻、混合着廉价皂荚和某种难以名状的发肤气息的味道，蛮横地钻入了他的鼻腔。

是头油。刺鼻的，熟悉的，属于市井巷陌理发摊子的头油味道。

嗯，那不是装了刀子或者其他什么武器的箱子！

“轰”的一声，那根紧绷欲断的弦松了。不是断裂，而是骤然失去了所有拉力。冻结的血液重新开始奔涌，带着滚烫的、劫后余生的热度冲回指尖和脸颊。王英猛地抽了一口气，那口气息是如此深长而贪婪，仿佛刚刚在水下窒息了许久。紧绷的肩膀垮塌下来，后背重重撞在冰冷的墙壁上，传来一阵虚脱的钝痛，但这痛感此刻却如此真实而可亲。他闭上眼，又迅速睁开，像是要再次确认这个奇迹。来人已经走到他面前，脸上带着一种见怪不怪的漠然，打开工具箱，里面是推子、剪刀、梳子、围布，一套再平常不过的理发工具，在囚室昏黄的光线下，泛着温顺而微弱的光泽。

巨大的恐惧如潮水般退去，留下的不是平静的沙滩，而是一片颤抖的、酥软的泥泞。王英仍然无法完全控制自己手指的微颤，但另一种截然不同的湿意涌上眼眶，这一次，不是恐惧，而是一种近乎滑稽的、难以承受的松懈。他用力眨了眨眼，将那点丢人的水汽逼了回去，目光却无法从理发匠那双灵巧摆放工具的手上移开。那双手，沾着头油和碎发，此刻在他看来，比天使的羽翼还要温柔。

剃头匠抖开一块不算干净的白布，示意他坐下。王英顺从地挪到凳子上，当冰凉的推子终于贴上他的后颈时，他浑身还是不受控制地激灵了一下。但这不再是死亡的触碰。那规律而轻微的嗡鸣声，碎发簌簌落下的细微触感，甚至那浓烈刺鼻的头油味，此刻都构成了一种前所未有的、奢侈的安宁。他还活着，还能感受这些。这个认知像一口温热的粥，缓缓熨帖着他方才几乎要碎裂的五脏六腑。每一次呼吸，都带着新生般的清冽与沉重。

囚室的通风口位于走廊尽头，离地两米三，是一个十公分见方的铁栅栏。谭笑七就站在那里，眼睛贴着栅栏边缘的阴影。从这个角度望进去，王英的侧影刚好完整，而他看不见谭笑七，这是他精心计算过的位置。

铁门打开又关上，剃头匠提着箱子走进去。谭笑七在门外对那老人只说了两句话：“给他弄干净。别的话，