第四百三十五章 极限的开始（1 / 4）



见白木承从墙上挣脱——

砰砰！

为首的壮汉，赤裸着上半身，猛地捶打两下自己的胸口，凸显着他那异常发达的肌肉。

他是个专打地下赛的摔角手，刚才的大力冲撞就是他做的。

当然，仅凭壮...

病房内，空气仿佛凝滞了一瞬。

老阿里站在原地，赤着上身，胸腹间横亘着几道旧疤，像被岁月犁过的田垄；右肩胛骨下方一道深褐色的陈年灼伤，是年轻时在拉斯维加斯一场地下黑市拳赛后，被对手泼洒的工业酒精点燃所留。他没穿拳击背心，只套了条松垮的黑色运动短裤，脚上那双磨损严重的拳击靴鞋带系得极紧，每一道褶皱都绷着力。

小阿里还躺在地上，左手撑着地板想撑起身子，右臂却微微发颤——不是疼，而是震。那一掌看似随意，实则自肩至腕如铁铸贯通，掌根压进颧骨时，整张脸的骨骼都在嗡鸣。他喉头一动，尝到铁锈味，鼻腔里温热黏腻，血顺着人中缓缓淌下，滴在浅灰地毯上，洇开一小片暗红。

“起来。”老阿里说。声音不高，却像擂鼓锤在耳膜上凿。

小阿里没应声，只是用拇指抹了把鼻血，抹完才发觉指尖沾着半干的血痂，又顿了顿，慢慢站直。

他没再看父亲的眼睛，而是垂眸扫过对方的小腿——膝盖略向外翻，踝关节粗大，足弓塌陷却不软，脚趾死死抠进地毯纤维里，像锚定在风暴中的船。这双脚，七年前还能在拳台边缘单脚跳绳三百下不落地；三年前已需靠助行架起身；而此刻，正稳稳立在这片空旷病房中央，纹丝不动。

“你刚才……”小阿里嗓音沙哑，“没用‘摇闪’卸我刺拳的力。”

老阿里点点头：“你左拳出得太直，肘没抬够三分，肩没沉够一寸。当年你三岁，我扶你站稳，教你第一记直拳，就说过——拳不是从手打出去的，是从地里长出来的。”

小阿里胸口一滞。他记得。那年暴雨，后院积水没过脚踝，父亲把他抱到水泥台阶上，自己赤脚踩进泥水里，一边教他绷脚背、提膝胯，一边用竹竿拨开漂浮的枯叶。他说：“水里站不稳的人，永远打不倒岸上的人。”

可那时的父亲，走路还会晃。

而现在，他连呼吸都带着节奏——吸气时腹肌微收，呼气时肋弓下沉，仿佛每一口空气都被肺叶碾磨成可用的燃料，再输向四肢百骸。

“再打。”老阿里说。

小阿里没动。

不是不敢，而是第一次意识到：眼前这个老人，不是来验收他七年成长的考官，而是亲手把自己打磨成剑的锻师。他若退，便是承认七年来所有汗水、所有复健、所有深夜独自对着沙袋低吼的坚持，都不足以接住父亲一掌。

他忽然笑了。不是苦笑，也不是愤怒的笑，是一种近乎释然的、带着点自嘲的弧度。

“好。”

话音未落，他已撤步滑身，左脚点地如蜻蜓掠水，右拳藏于腰际，蝴蝶步的节奏重新启动——但这一次，他没再试图用速度撕开空隙，而是将重心压得更低，脊柱如弓反曲，脖颈微扬，视线始终锁定父亲双肩连线的中点。

【默罕穆德·阿里式·蜂刺·改良版·第三阶段】

这是他在加纳号战后，在康复中心地下室独自推演三个月的产物：放弃纯粹闪避，改为以“受身”为基底的动态平衡。每一次侧移，都预留秒的滞空调整窗口；每一次换步，脚踝内旋角度精确控制在17度以内，只为确保下一次蹬踏时，力量能通过胫骨—股骨—骨盆—脊柱—锁骨这条黄金传导链，毫无损耗地抵达拳锋。

老阿里没动。

直到小阿里第三步踏出，左脚离地刹那，他忽然抬右膝——不是格挡，不是迎击，而是像老农弯腰拾穗般自然的一提。

“啪！”

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