第四百二十二章 激荡（1 / 4）



默罕穆德•阿里Jr——

他提着个健身包，行走在普通的街头上。

正值下午，走的又是大路，因此街上有零零散散的行人，一切都显得普通又日常。

可奇怪的是，小阿里却感到一股“寂静”。

...

沙地上扬起细微的尘雾，被夜风卷着贴地游走，像一条灰白的蛇。

小阿里站在原地，呼吸节奏没变，但胸口起伏的幅度却加重了半分。他右拳仍微微抬在胸前，指节绷得发白，左臂垂落，肘尖微曲——这是随时能拧腰送肩、再爆一记上勾的预备姿态。可他没动。不是不敢动，而是……眼前这具躯壳，已不再是方才那个会认真问“要我笑一笑么”的加纳号。

那笑容还在。

不是嘴角牵动，而是整张脸在笑——眼眶肌肉抽搐着撑开眼皮，下颌骨夸张地向两侧咧开，牙龈与犬齿尽数暴露，在工地射灯惨白的光线下泛着冷釉般的青白。血泪早已干涸，在右眼角凝成一道细窄的暗红裂痕，像被人用刀尖刻意划出的符号。

“漂亮！”加纳号又说了一遍，声音却变了调。低哑、粗粝，带着砂纸磨铁锈的摩擦感，尾音拖长，像钝器刮过水泥地。他迈步向前，不是拳击手那种轻盈的跳步，而是左脚掌重重踏下，右脚跟碾着地面拖行半尺，鞋底与沙土摩擦发出“嘶啦”一声闷响。

小阿里瞳孔一缩。

这不是风格切换——是规则重写。

加纳号的脊椎明显后弓，双肩前耸，脖颈肌肉虬结如绞紧的钢缆，整个人矮了寸许，却陡然膨胀出一种野兽伏击前的压缩势能。他抬起右手，五指并未握拳，而是全然张开，指腹朝前，虎口外翻，指甲边缘泛着灰黄厚茧——那不是拳击手套磨出来的茧，是无数次徒手撕扯皮肉、抠进肋骨缝隙里硬生生磨出来的。

“你刚才那一拳……”加纳号喉咙里滚出气音，嘴角咧得更开，几乎要撕裂到耳根，“打中了。可没打穿。”

他忽然停步，左脚尖点地，右腿猛地向后高抬，膝盖直顶小阿里下颚！动作快得只余一道残影，空气被踹爆的“啪”一声脆响竟比腿影还慢半拍才炸开！

小阿里横移！左脚蹬地，右膝内扣，整个上身向后仰成一张反弓，发梢几乎扫过沙面。加纳号的膝撞擦着他鼻尖掠过，带起的气流刮得他眼皮生疼。可就在他后仰未稳的刹那，加纳号右腿竟不收力，借着惯性顺势旋腰——

“咔嚓！”

小腿外旋，脚背绷成铁板，一记鞭甩式的侧踹，正中小阿里右肋！

小阿里整个人离地横飞，后背砸进三米外一堆废弃钢管堆里，震得锈屑簌簌落下。他呛咳一声，右手本能按住右肋，指尖立刻陷进温热的皮肉里——那里正迅速鼓起一个拳头大的肿包，皮肤底下血管爆开，紫黑淤血如墨汁洇染。

“呃……”他单膝跪地，左手撑着钢管，指节因用力而泛青。可当他抬头，额角一缕黑发垂落遮眼，却挡不住眼底灼烧的火光。

不是痛楚，是兴奋。

“哈……哈……”他喉头滚动，喘息声粗重，却笑了出来，牙齿沾着一点血丝，“原来如此……‘灭堂之牙’的牙，不是咬人，是啃骨头啊。”

加纳号没应声。他慢慢踱步靠近，每一步都踩得极沉，鞋跟在沙地上碾出清晰凹痕。他俯视着小阿里，脖颈斜倾，左眼瞳孔收缩如针尖，右眼却涣散失焦，仿佛在看小阿里，又仿佛透过他，死死盯着某个只有自己能见的幻影。

“骨头……”加纳号重复这个词，舌尖缓慢舔过上唇干裂的伤口，“对。要嚼碎。嚼烂。嚼到听见骨髓在齿缝里尖叫。”

话音未落，他突然后撤半步，左拳毫无预兆轰出！

不是直拳，不是摆拳——是自下而上的、近乎垂直的上勾！肘部完全锁死，小臂如钢钎般捅刺，拳峰