第六百九十九章 垃圾（1 / 3）



香港的雨又下起来了。

但这不再是许鞍华的雨，这是彭浩翔的雨。

事实上，许鞍华导演在《老鹰捉小鸡》第一季第二集里，曾用那一场倾盆大雨，为急需用钱为母亲治病的谢家俊，铺陈出了一种绝望的底色。...

陈诺坐在杜比剧院的座位上，手指无意识地摩挲着西装袖口内侧一道几乎不可见的暗纹——那是华为MATE2发布会前夜，余承东亲手交到他手里的定制版手机壳上镌刻的纳米浮雕，一枚小小的、展翅欲飞的鸿鹄。此刻它正抵着他的小指关节，微凉，坚硬，像一句没说出口的承诺。

他没看朱莉，也没看镜头。视线垂落，落在自己左手无名指根部一道浅淡的旧痕上——那是三年前在塞伦盖蒂草原边缘，为替被偷猎者围困的幼象挡开一记锈蚀弯刀时，刀鞘刮破皮肤留下的。当时血混着红土往下淌，鲁皮塔蹲在他身边，用撕开的衬衫下摆死死压住伤口，声音发颤却字字清晰：“你不是来救大象的，陈，你是来教他们怎么活的。”

现在，那道疤早已平复如初，只余一点极淡的粉白，在剧院顶灯下若隐若现。

而朱莉已第三次举起手机，镜头框住了尼永奥·斯余承东涨红的脸、鲁皮塔耳垂上晃动的金色耳环、布拉德·皮特下意识搭在前排椅背上的手，以及——画面右下角，被广角镜头刻意收进边框的、穿着Tom Ford午夜蓝西装的陈诺本人。他微微侧脸，下颌线绷着，眼睫低垂，仿佛正凝视自己指尖某处并不存在的尘埃。

“咔嚓。”

快门声被现场此起彼伏的哄笑吞没。可陈诺听见了。像八年前同一位置，同一声清脆，同一片闪光灯炸开的白光里，他举着自拍杆，把全世界的惊愕与狂喜框进一个方寸屏幕。

这一次，没人喊他名字。没人需要他牵头。华为的白色手机悬在半空，像一面无声的旗。

他忽然想起坦桑尼亚凌晨五点四十五分的食堂。那些黑人同事咧开的雪白牙齿，指着电视屏幕的手指，斯瓦希里语里反复出现的“Chen！Chen！”——不是“陈先生”，不是“Mr. Chen”，就是“陈”，单音节，短促，滚烫，带着草原晨风里未散的露气与篝火余温。在那里，他不是奥斯卡颁奖嘉宾，不是全球媒体追逐的“东方奇迹”，只是那个在旱季尾声带着三支无人机编队飞越塞伦盖蒂上空、用热成像锁定十二个盗猎营地坐标、最终让坦桑尼亚野生动物保护局在七十二小时内捣毁整个跨境走私链的男人。

皮特霏曾问他：“如果真有那么一天，你站在领奖台上，底下全是为你欢呼的人，你会不会……忘了草原上那只断了腿的小角马？”

他当时没答。只把望远镜递过去，镜筒里，那只小角马正用三条腿奋力跃过干涸的河床裂缝，脊背在夕阳下弯成一道倔强的弓。

此刻，朱莉的笑声再次穿透嘈杂：“陈，快看镜头！这次你可没躲过去！”

他抬眼。

镜头正对着他。不是偷拍，不是抓取，是明明白白的、带着邀请意味的对焦。余承东在画面中央朝他眨眼，鲁皮塔竖起两根手指比出“V”，连一向板着脸的杰尼勒都咧开了嘴，露出半颗虎牙——那笑容太亮，亮得像塞伦盖蒂正午最刺目的阳光，直直扎进他瞳孔深处。

陈诺笑了。

不是八年前那种带着三分戏谑、七分掌控感的、教科书级别的明星式微笑。这一回，嘴角上扬的弧度很浅，眼尾却骤然舒展，眼角细纹温柔地漾开，像被风拂过的湖面。他甚至没调整坐姿，就那样靠在椅背上，右手随意搭在扶手上，左手轻轻抬起，食指与中指并拢，不轻不重地、点了点自己的太阳穴。

——不是比心，不是挥手，不是任何预设好的肢体语言。

是“记住”的手势。

导播显然捕捉到了。镜头瞬