第45章 仿生人夜莺重启生命（3 / 8）

微微佝偻，仿佛这样就能压制住里面翻腾的酸楚和无处宣泄的悲鸣。为了生存，我把自己变成了一个修补他们制造创伤的工匠，一个沉默的帮凶。每一次切割那些非人的躯体，都像是在切割自己过去的残骸。

“铁砧”依旧像块石头一样矗立在角落阴影里，无声地履行着监视的职责。我深吸一口气，努力挺直脊背，强迫自己忽略那绞痛，忽略那回荡在脑中的《夜莺》碎片。生存。只有这个冰冷的目标支撑着我走向洗手池。冰冷刺骨的自来水冲刷着手腕上干涸的蓝色冷却液，水流带走了污迹，却洗不掉渗入皮肤纹理的冰冷，更洗不掉灵魂深处那层厚厚的、名为“背叛”的油污。

日子在一种令人窒息的胶着状态中缓慢爬行。斯通警长成了诊所里一个阴魂不散的常客。追捕“夜枭”的行动似乎陷入了僵局，他手下那些穿着统一制式灰色作战服的人类士兵，隔三差五就会抬进来新的“战利品”——受伤的仿生人，或者更常见的，是仿生人的残骸碎片。每一次，都伴随着斯通那审视猎物般的冰冷目光，和那句不变的催促：“诺瓦克，报告。”

诊所的空气里，硝烟味、血腥味和消毒水的刺鼻气味似乎永久性地混合在了一起，形成一种独特的、令人作呕的“斯通气息”。我的工作台更像一个微型战场遗骸处理站，堆满了各种型号的仿生人零件、烧毁的电路板、碎裂的装甲片。我像一个被诅咒的掘墓人，日复一日地拼凑着这些“物证”，试图从中找出斯通想要的、关于“夜枭”的线索。每一次触碰那些冰冷的、带着伤痕的金属和合成组织，都像是在亲手挖掘自己良知的坟墓。

斯通通常只是沉默地站在一旁，像一尊没有温度的雕像。他很少说话，但存在感却像手术灯一样刺眼。偶尔，他会在等待时，随手拿起我工作台上那些散落的、与当前任务无关的小工具或零件，以一种工程师般的精准和好奇，快速地把玩、拆卸、再重新组合。他的手指异常灵活，动作流畅得不像一个纯粹的暴力机器。有一次，他甚至无意识地拿起一个废弃的微型伺服马达，几秒钟内就将其核心转子拆解下来，用镊子尖端刮掉上面一点细微的氧化层，动作熟稔得令人心惊。那瞬间，我几乎产生了一种错觉，仿佛站在我身边的不是令人闻风丧胆的“铁皮猎手”，而是某个沉浸在自己世界里的、痴迷于机械的工程师学徒。

但这种错觉转瞬即逝。更多的时候，是他身上那种挥之不去的、属于战场和死亡的气息。他右肩靠近锁骨的位置，有一道旧伤疤，形状很不规则，像是被某种高速飞溅的锐利碎片深深犁过，愈合后留下扭曲的凸起。那道疤痕的颜色很深，与他苍白的肤色形成鲜明对比。当他俯身查看我拼凑的电路板时，领口偶尔会微微敞开，那道疤痕便像一条丑陋的蜈蚣，蛰伏在阴影里。每次无意中瞥见，一种莫名的熟悉感会像电流般窜过我的神经末梢，快得抓不住源头，只留下一种令人不安的毛刺感。

除了那道疤痕，他身上还带着一些新鲜的伤口。一次追捕行动后，他独自走进诊所，左臂的灰色制服袖子被划开一道长长的口子，露出底下翻卷的皮肉和隐隐反光的金属骨架结构——那是高强度碳纤维复合材料，并非纯生物组织。伤口很深，边缘残留着能量武器灼烧的焦痕。

“处理一下。”他言简意赅，声音依旧平稳，仿佛受伤的是别人的手臂。他径直坐到那张沾满各种污渍的检查椅上，动作利落，没有任何多余的表情。

我默默准备好消毒液、缝合包和生物粘合胶。靠近他时，那股混合着硝烟、汗水和一丝极淡的机油味道的气息更加清晰。我戴上手套，开始清理伤口。冰冷的消毒液冲洗着翻开的皮肉和裸露的复合材料骨架，发出轻微的滋滋声。他连眉头都没皱一下，只是微微侧过头，目光落在工作台一角，似乎在研究上面一个半拆解的传感阵列。