第112章 我不问，它自己答（2 / 3）

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一点光落在了堂屋的神龛牌位上，那常年被香火熏得漆黑的木牌上，竟无火自燃，升起一朵豆大的青色火焰，将那些模糊的名字映照得清晰异常。

一点光钻入了屋梁上悬挂的旧蓑衣中，蓑衣内侧用朱砂绘制的符文网络瞬间微光一闪，随即隐去，仿佛被重新唤醒了某种力量。

一点光渗入了门槛下的地面，那道由青草扎成的拱卫微微摇曳起来，根须在泥土下舒展，将这方小小的院落与外界隔绝得更加彻底。

最后，也是最亮的一点光，径直飞向了他。

他没有躲闪，任由那光点穿透粗布衣衫，没入胸口。

没有疼痛，只有一股突如其来的暖意，像是数九寒天里，有人从背后给了他一个温柔的拥抱。

那一瞬间，他的意识并未模糊，身体也未曾倒下，却第一次在全然清醒的状态下，做了一个无比真实的“梦”。

他看见了自己，七岁那年的自己，正蹲在村头那座废弃的石桥桥洞里，一句一句地，教那个脸上总带着泥污的牧童唱一首早已失传的歌谣。

阳光从桥洞的另一头斜射进来，在他们身边的水面上洒下碎金。

他能闻到空气中潮湿的泥土味，能听到牧童五音不全却充满欢快的歌声，能感觉到自己当时内心的那份纯粹的喜悦。

这不是回忆，这是重历。

每一个细节，每一个感官，都真实得让他分不清今夕何夕。

次日天明，他从一夜的静坐中醒来，眼中没有丝毫疲惫。

他径直走向厨房，没有生火，而是蹲下身，摸索着拆下了灶台最底层的一块青砖。

砖石冰冷，入手沉重，当他将其翻转过来时，发现砖心不知何时已被一种奇异的蓝色液体蚀出一个空洞。

空洞之中，静静躺着一枚小小的陶俑。

陶俑高不过一寸，塑形为一个背棺之人。

那人身形瘦削，却用肩膀硬生生扛着半扇残破的门板，门板上依稀可见一口小小的棺椁。

陶俑的面容模糊不清，没有任何五官的刻画，但不知为何，他一眼就认出，这是林青竹少年时的模样。

那股子执拗又沉默的气息，不会有错。

陶俑的脚下，还压着一片指甲盖大小的焦叶。

叶片早已干枯，却坚韧异常。

他小心翼翼地将其拿起，看到叶片背面，以早已凝固的血迹，写着两个字：“不必。”

他捧着那枚陶俑，在晨光中伫立良久。

最终，他将陶俑原样放回了砖洞之中，重新用青砖封好，只取了那片写着字的焦叶，小心地夹入一本随身携带的旧书里。

他知道，这不是遗物，这是一种托付。

有些牺牲，从不奢求被铭记，更不要求回报，只愿后来者能卸下同样的重担，活得轻松一点。

第三日，深夜。

他没有再拿出骨铃，也没有守着那个已经空了的陶碗。

他只是独自一人坐在院中，仰望着那片没有星辰的、墨一样浓稠的天空。

忽然，毫无征兆地，整座村庄，从东到西，从南到北，那一圈将村子与外界隔绝开来的护界草环，同时亮了起来。

那光芒并非寻常的绿光或白光，而是一种近乎透明的、如同水波般的辉光。

光芒没有向外照亮黑暗，而是尽数倒灌，沉入其扎根的土地之中。

片刻的死寂之后，他脚下的土地传来一阵极其轻微的震动。

一根纤细的青草，就在他面前的石板缝隙中破土而出。

它以肉眼可见的速度飞快生长，拔高，抽长，叶片也随之