第201章 遗毒【求订阅】（1 / 7）

    清晨的雾还未散尽，街角的馄饨摊前已排起小队。人们不急不躁，捧着热杯子搓手哈气，低声聊着昨夜谁家孩子背出了《反操控手册》第一章，或是哪家老人终于肯在“真相大会”上说出三十年前那场献祭的实情。

    他站在锅后，袖子挽到肘部，手腕动作熟练地捞起一碗又一碗馄饨。葱花、虾皮、一滴香油，不多不少，像在完成某种仪式。没人再盯着他看，也没人悄悄拍照??这些年过去了，那张脸早已从通缉令走入课本，又从课本淡出，融进日常的呼吸里。

    只有老板娘知道，这个沉默寡言的帮工，每天天没亮就来，走时总把地板擦得发亮，柜子里的老式收音机也总会调到那个极少人听的频率：**87.9兆赫，心种广播站**。

    今天也不例外。

    收音机里正播放一段录音，是个小女孩的声音：“……老师说，‘真’字最难写，因为要用心尖去碰纸。我昨天写了三百遍，手都酸了，但妈妈说我终于写对了??她说，那笔画不像字，像一把刀，割开了以前不敢说的话。”

    声音停顿了一下，带着点哭腔：“爸爸昨晚哭了，他说对不起我，因为他曾经相信把我送去当圣童是‘为我好’。可我现在抱了他，我说没关系，我们一起重新学说真话。”

    馄饨汤咕嘟冒泡，他低头看着那一圈圈升腾的热气，忽然觉得眼眶有些发热。

    “加葱吗？”他轻声问刚坐下的一位老顾客。

    老人摇头：“不加了，年纪大了，怕呛。”顿了顿，又说，“不过啊，现在能随便说‘不要’，本身就是件痛快事。”

    他笑了，没接话，只是多舀了一勺汤。

    远处传来钟声。

    不是“沉默之钟”的网络同步鸣响，也不是城市报时的电子音，而是真正的、由人力敲击的铜钟之声，悠远、沉缓，仿佛从大地深处传来。

    他知道那是哪里。

    坟场零号废墟旁新建的“记忆回廊”，今日举行第十八次“言语安葬”仪式。那些生前未能说出口的话??道歉、控诉、爱意、悔恨??被写成信，封入特制陶罐，埋入地下。每埋一罐，便有人敲钟一次。

    一次钟声，代表一句真话落地生根。

    他已经连续三年，在清明前后悄悄去那里守一夜。不说话，不露脸，只坐在树影下，听着一个个名字被念出，听那些颤抖的声音终于挣脱枷锁。

    今天不去也好。

    他想着，把最后一碗馄饨端出去，转身进了后厨。

    水槽边放着一块旧毛巾，他擦了擦手，忽然发现毛巾角落绣着一朵白花??极细的针脚，几乎看不见，唯有对着光才能辨认。

    那是她绣的。

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