第8章 一碗热汤面（2 / 3）

开始冒出细小的气泡。

老周头又从另一个更小的布袋里，拈出几片干瘪黄、边缘卷曲的菜叶，随手撕碎了丢进锅里。

最后，撒进去一小撮灰白色的粗盐粒。

没有油星，没有葱姜蒜，更没有肉味。

只有谷物粉末在水中化开形成的浑浊汤底，翻滚着几片蔫黄的菜叶。

但就在这简陋的汤水开始翻滚，出咕嘟咕嘟的轻响时，一股极其朴素、却又无比真实的食物热气，带着粗粮的微香和菜叶的微涩，在小屋里弥漫开来。

这气味，像一只无形的手，瞬间攫住了阿宁和王浩所有的感官！

腹中的鸣叫如同被压抑许久的困兽，再也无法控制，在寂静的小屋里此起彼伏地爆出来，声音响亮得甚至盖过了灶火的噼啪声！

喉咙里火烧火燎的干渴感，瞬间被一种更强烈的、对热食的渴望所取代。

他们的眼睛死死盯着那口冒着热气的黑铁锅，如同饿狼盯住了猎物，身体因为极度的渴望和克制而微微颤抖。

老周头仿佛没听见那震天响的腹鸣，依旧专注地搅动着锅里的汤水。

待汤水变得略微粘稠，菜叶也煮软了，他熄了灶膛里新添的火，只留下一点余烬保温。

他起身，从灶台旁一个歪斜的木架上，取下两个粗陶碗。

碗壁很厚，边缘有豁口，样式古朴笨拙，却同样被擦洗得干干净净。

他拿起一块同样浆洗得白、边缘磨损的粗布，仔细地将碗内擦了一遍——这个动作带着一种在贫瘠中近乎固执的讲究。

然后，他用一个同样粗糙的木勺，舀起锅里滚烫粘稠的糊状物。

那根本不是什么汤面，更像是用粗粮粉和野菜煮成的、极其浓稠的糊糊。

老周头将两个碗都盛得满满的，滚烫的热气蒸腾起来，在油灯昏黄的光线下氤氲开一片小小的白雾。

他端着碗，走到局促地站在门口空地上的阿宁和王浩面前。

“吃吧。”

依旧是那沙哑平静的声音，没有任何多余的言语。

他将两碗滚烫的“面糊”

分别递到他们手中。

阿宁几乎是扑上去接住的。

粗陶碗壁传来的滚烫温度灼痛了他的指尖，但他毫不在意，双手死死捧着，仿佛捧着世间最珍贵的宝物。

碗里那灰绿色、粘稠、翻滚着几片蔫黄菜叶的糊状物，散着粗粝而原始的食物气息。

他顾不得烫，也顾不得那简陋到极致的外形，几乎是本能地将碗凑到嘴边，迫不及待地啜吸了一大口！

滚烫！

粗糙！

一股混合着粗粮微涩、野菜微苦和咸味的、极其简单甚至有些难以下咽的味道瞬间充斥口腔！

粗糙的颗粒感摩擦着喉咙。

但——

它是热的！

它是真的！

它是能填进肚子里的！

一股带着粗糙颗粒感的暖流，如同久旱逢甘霖，顺着食道汹涌而下，重重地砸进那早已空瘪麻木、饿得快要抽搐的胃袋里！

“唔……”

阿宁出一声近乎呜咽的低吟。

那瞬间的、被热食填满胃部的巨大满足感，如同电流般瞬间击穿了连日来的寒冷、饥饿、恐惧和委屈！

滚烫的泪水毫无征兆地冲破了眼眶的堤坝，大颗大颗地滚落下来，砸进碗里滚烫的糊糊中，溅起微小的涟漪。

他低着头，肩膀剧烈地抽动，混合着滚烫的食物，无声地、放肆地吞咽着，泪水混合着粗糙的面糊，咸涩交织，却成了此刻最真实、最珍贵的味道。

旁边的王浩同样死死捧着那碗滚烫的糊糊。

他没有像阿宁那样迫不及待地大口吞咽。

他先是用指尖感受着碗壁传来