第1280章 刮骨刀（2 / 4）

话声骤然掐断，只剩烟蒂落地时的细微声响。他甚至知道，连那龌龊都有门槛，不是谁都能挤进去分口汤喝的。

就像局子对面的“聚贤楼”，朱漆大门永远半掩着，跑堂的见了穿皮靴的阔佬，腰弯得能碰到裤脚，递毛巾的手都带着谄媚的颤。

轮到他蹬着沾泥的布鞋跨进门槛，那伙计眼皮都懒得抬，只朝角落里的木凳努了努嘴。

铜盆里的水浮着油花，毛巾硬得像块腌菜板。

那时的他，连抬头张望的心思都没有。

深夜追捕扒手时，暗巷里突然熄灭的油灯，墙角飘来的女人轻笑，还有茶馆里突然噤声的人群，都在提醒他——腰里的枪镇不住那些暗巷里的影子，一身的力气也掰不过盘根错节的关系网。他把警帽檐往下压了压，继续踩着月光，丈量着这座城永远走不完的石板路。

此刻已非彼时。罡风如千万把无形的钢刀，无情地将案头文件的边角削卷成细筒，在空旷的天台上簌簌作响，似在诉说无人聆听的哀鸣。

他的指节因过度用力而泛白，死死攥住锈迹斑斑的栏杆，缓缓俯身俯瞰。

掌心碾过剥落的铁锈，粗糙的触感带来细微的刺痛，暗红血痕蜿蜒而出，恰似某种隐秘的符咒，又像是命运留下的印记。

往昔如坚冰般的麻木，早被彻骨寒意凿出裂痕，每道伤口都在寒风中抽痛，提醒着他那些被刻意尘封的记忆。

那道横亘已久的门槛仍在，可他已然立于天台危崖，脚下暗流涌动，周身缠绕着冰冷的规训。

这滋味，恰似饮下腊月霜雪混着碎冰的苦酒，凛冽的刺痛从喉间蔓延至心底，酸涩难咽。

每一次呼吸都带着刺骨的凉意，仿佛连灵魂都要被这寒风冻结。

他站在这高楼之巅，看着城市的灯火渐次熄灭，心中翻涌的情绪如同汹涌的潮水，再也无法被压抑。

天台之上，铅云低垂如一张浸透墨汁的宣纸，将星月的微光尽数吞噬。

寒风裹挟着霜刃般的寒意，自楼宇间隙呼啸而来，在空旷的天台化作无形的刽子手，万千冰棱如万箭齐发，无情地刺向鲍里斯队长的面庞与手背。

那寒意似有灵性，顺着毛孔钻进肌理，顺着血管渗入骨髓，连呼出的白雾都凝结成细小的冰晶，在睫毛上簌簌颤动。

锈迹斑驳的栏杆在狂风中不住震颤，铁锈剥落的碎屑如同时间的灰烬，簌簌坠向深渊。

每一声“吱呀”都像是垂暮老者临终前的呜咽，又似无数被困在金属牢笼中的冤魂在泣诉。

铁栏扭曲变形的轮廓，在昏黄的应急灯下投下诡异的影子，随着夜风张牙舞爪，仿佛下一秒便要挣脱束缚，将眼前之人拖入未知的黑暗。

远处城市的灯火在浓稠如墨的夜色中明明灭灭，像是深海中漂浮的磷火，又恍若无数幽瞳在暗处窥探。

霓虹灯光被雾气晕染成诡谲的色彩，红的像凝固的血痂，绿的似毒蛇的信子，蓝的如冰棺里的冷焰。

寒意顺着脊椎蜿蜒而上，在尾椎处化作一只冰凉的手，轻轻抚过脖颈，令人不寒而栗。

可真当双脚踏入这泥潭，鲍里斯队长只觉得有什么冰冷滑腻的东西正顺着脚踝往上缠。

那触感像是浸泡多日的绷带，又带着某种生物特有的弹性。

记忆瞬间闪回至童年——七岁那年误入沼泽地，他亲眼目睹同伴被墨绿色巨蟒绞碎的场景，此刻鳞片擦过裤管的黏腻湿意，竟与当年如出一辙。

他下意识想要挣扎，却发现双腿早已被无形的力量钳制。

寒意沿着脊椎疯狂上窜，胸腔仿佛被逐渐收紧的铁环箍住，每一次呼吸都伴随着尖锐的刺痛。

喉间像是卡着生锈的齿轮，发出断断续续的气音。

扶着栏杆的手掌不住颤抖，指节因过度用力而泛白，掌心的冷汗