二三二 遮天巨树（1 / 9）

忽有故人心上过回山河已是秋

深秋的雾气漫过老宅屋檐时，檐角铜铃正出断续的呜咽。

我站在褪色的朱漆门前，指节抵住那方已经凹陷的门环，青苔在石阶缝隙里洇出暗绿的泪痕。

风掠过院墙时卷起细碎的银杏叶，那些金箔似的叶子擦过廊下悬着的铜铃，竟出类似旧时织锦机过线的沙沙声。

记忆总在青石板上打滑。

二十年前也是这样的雾，却带着新焙茶盏的温热。

那时廊下悬的不是铜铃，是串着青梅的竹篾，风过时会撞出清越的响。

我记得那人立在廊柱旁，月白衫子被穿堂风灌满，袖口露出半截缠着银丝的竹骨折扇。

她转身时，檐角漏下的天光恰好落在腰间玉佩上，那些雕着云纹的棱角将光晕割裂成细碎的金箔。

“你总说这宅子该有个好听的名字。

“她将茶盏推过青石案，白雾从盏中升腾而起，在我们之间织成朦胧的帘。

我望着檐角晃动的铜铃，听见自己的声音像浸了水的丝线：“要叫它&039;拾光阁&039;？“她笑着摇头，腕间银镯撞在青瓷茶海上的脆响惊飞了檐下的麻雀，“该叫&039;流云渡&039;，你看檐角铜铃晃碎的都是流光。

“

如今廊下的铜铃锈得黑，竹篾早被白蚁蛀空。

我伸手抚过青石案上的茶渍，那些经年的褐斑在暮色里泛着琥珀色微光。

风穿过破损的窗棂，卷起案头镇纸压着的半幅残卷，泛黄的宣纸上墨迹犹存：“乙未年霜降，拾得松烟墨二两，赠云娘。

“

后院那株老枫树仍在原地。

树干虬结的疤痕里嵌着半截褪色的红绸，那是十年前系在树上的许愿带。

我踩着腐叶往树根处走，青石板缝里突然钻出几茎枯黄的蒲公英，绒毛沾着水汽粘在裤脚，像极了那年她间坠落的绒花。

树冠簌簌抖落枫叶，那些燃烧般的红叶掠过断墙，在夕阳里碎成点点星火。

记忆里的枫叶总是带着松烟墨的苦香。

那时她总爱在枫树下铺开澄心堂纸，研开松烟墨时总要掺进半匙去年收集的桂花蜜。

我望着她腕间旋转的银镯将墨汁溅上裙裾，那些蜿蜒的墨痕在暮色里晕成远山的轮廓。

“你看这墨色多像秋山。

“她蘸着残墨在宣纸上勾出起伏的峰峦，“松烟是山的骨，桂花蜜是山的魂。

“

如今砚台里积着厚厚的灰尘，松烟墨早已板结成块。

我蹲下身拨开落叶，现青石板缝隙里生着簇簇铁线蕨，暗红的叶脉在暮色里泛着铁锈般的光泽。

风掠过断墙时卷起细沙，那些颗粒扑在脸颊上，竟与当年她研墨时扑在案头的金粉有同样的触感。

暮色渐浓时，我摸到西厢房窗棂下藏着的铁盒。

铜锁早已锈死，撬开时震落细碎的铜绿。

盒底躺着半截断弦，包着褪色的锦缎，触手处仍带着松脂的清香。

记得那夜她抱琴坐在枫树下，月光将琴弦照得如同银链。

突然有夜枭啼破寂静，她指尖一颤，第七弦便应声而断。

我们守着断弦坐到东方既白，晨露将琴身沁出深褐的纹路。

阁楼传来吱呀响动时，我正对着妆奁里那面残镜出神。

铜镜背面雕着交颈鹤纹，如今鹤喙已残缺大半。

镜面蒙着层水银剥落的雾气，恍惚能望见当年对镜梳妆的身影。

她总爱用螺子黛描眉，青黑色的颜料在鬓角晕开时，远山眉便成了画里浮动的远山。

有次她笑着将螺子黛点在我眉心，说这是“画眉深浅入时无“。

暮鼓响起时，我站在后山断崖眺望。 ↑返回顶部↑