第 35章父亲的信（2 / 4）

    后面的字迹越来越淡，有些字已经模糊不清，只能看见“别恨爹”“好好画”几个零碎的字。周苓拿着信纸，手控制不住地抖，信纸的边缘刮得她指腹发疼。她终于明白，前阵子陈迹为什么突然签了苏曼的合约，为什么每次她问起，他都只沉默着灌酒；明白他对着空白画布发呆时，眼底的不是麻木，是被捆住的挣扎；明白他昨夜的狠劲里，藏着多少不敢说的委屈——他从来不是为了资源，是为了父亲，为了守住那支能让他说话的画笔。

    窗外的风卷着梧桐叶扑在玻璃上，发出“哗啦”的声响。周苓再也顾不上收拾行李箱，抓起信纸就往门外冲。楼道里的声控灯被她的脚步惊醒，昏黄的光里，她的影子在墙上晃得厉害，像一片被风追着跑的叶子。

    画室离公寓不远，就在两条街外的老厂房里。她跑过街角的便利店时，看见橱窗里的时钟指向七点，晨光正从东边的云层里漏出来，把路边的落叶染成焦糖色。风灌进她的衣领，带着秋末的凉意，可她一点都不觉得冷，心里像烧着一团火，只想快点见到陈迹，把这封信，把所有的明白，都递到他面前。

    画室的门还是虚掩着，像他从来不会把她拒之门外。周苓推开门时，松节油的味道先扑进鼻腔，混着淡淡的颜料味，是她熟悉的味道，却比往常更静。里面没有开灯，晨光从巨大的落地窗透进来，在地板上投下长长的光斑，灰尘在光里慢慢飘着，像凝固的时间。

    陈迹坐在地板上，背对着她，面前是那幅几乎空白的画布。画布是新的，亚麻布的纹理清晰可见，只在角落处有几笔淡得几乎看不见的铅笔线，像是他画了又擦，擦了又画，最后还是只留下一点犹豫的痕迹。

    他的头发乱糟糟的，额前的碎发垂下来，遮住了眼睛，发梢上还沾着一点钴蓝颜料，像是昨晚不小心蹭上去的。下巴上冒出了青色的胡茬，长度不均匀，一看就是好几天没刮了。身上穿的还是那件蓝色衬衫，袖口卷到小臂，上面沾着赭石、钛白，还有一点干涸的玫瑰红，像是被揉皱的调色盘。他的手里拿着一支炭笔，指尖轻轻抵着画布，却半天没落下一笔，整个人像一尊被遗忘的雕塑，只有胸腔的起伏证明他还活着。

    周苓的脚步放得很轻，可还是惊动了他。陈迹转过身，昏暗中，他的眼睛先是亮了一下，像星火被风吹了吹，随即又暗下去，只剩下一片空洞的灰。“你回来拿东西？”他的声音沙哑得厉害，像是喉咙里卡了砂纸，每一个字都磨得发疼。

    周苓快步走到他面前，蹲下来，把那张泛黄的信纸递到他手里。信纸在她掌心已经被攥得有些发皱，边角卷了起来。“陈迹，你看这个。”她的声音也在抖，却比刚才稳了些，“是你父亲的信，在铁盒的夹层里找到的。”

    陈迹的目光落在信纸上，先是疑惑地皱了皱眉，随即像是被什么烫到一样，指尖猛地缩了一下。他盯着信纸上的字迹，瞳孔慢慢放大，呼吸也变得急促起来。他伸出手，指尖轻轻碰了碰信纸，像是在确认那是不是真的，然后才慢慢接过去。

    信纸在他手里抖得厉害，比在周苓手里时更甚。他展开信纸，目光顺着字迹一点点往下走，喉结剧烈地滚动着，却发不出任何声音。周苓坐在他旁边，能看见他的睫毛在晨光里投下的阴影，看见他