第456章 回声（3 / 6）

地，油灯哐当一声掉在地板上，幸好没有熄灭。他浑身颤抖，牙齿咯咯作响。他不是疯子！那东西是真实的！但…那到底是什么？鬼魂？恶魔？某种他无法理解的、科马罗沃特有的“东西”？

接下来的几天，伊戈尔活在持续的恐怖之中。他不敢睡觉，不敢独处，眼窝深陷，形销骨立。他试遍了所有方法：去找镇上那个胆小如鼠、浑身酒气的东正教神父，神父画着十字，塞给他一个劣质的圣像牌，嘟囔着“邪恶之眼”和“古老的诅咒”，却连他的房子都不敢进。他试图用更强烈的情绪去对抗——歇斯底里地咒骂，砸东西，但每次情绪爆发，那东西出现得就越快，待得就越久，那贪婪的吸溜声就越响。它像一个熟练的渔夫，一次次钓起他内心的毒鱼，饱餐一顿。

他的困境像钢铁般坚固，将他死死压在原地。他觉得自己快要疯了，或者…快要被吃空了。

转机来自一次近乎彻底的崩溃。又一次面对那黑影的恐怖对峙后，伊戈尔所有的力气都被抽空了。他连举起手臂的力气都没有，连感到恐惧的力气都没有了。他像一袋垃圾一样瘫在沙发上，望着天花板，内心是一片被过度开采后的荒芜废墟，甚至连绝望都感觉不到了。

那黑影如期而至，在他面前凝聚。沙…沙…沙…吸溜…吸溜…

它等待着，期待着那惯常的“盛宴”——恐惧的尖叫，愤怒的咆哮，绝望的挣扎。

但这一次，什么也没有。伊戈尔只是空洞地看着它，甚至没有聚焦。他的内心没有波澜，没有回应。像一口枯井。

黑影扭曲了一下，那吸溜声似乎带上了一丝…困惑？它靠近一些，那冰冷的空洞感拂过伊戈尔的脸颊。

伊戈尔没有任何反应。他甚至懒得眨眼。

黑影再次扭曲，似乎变得有些不稳定。它围绕着他飘荡，沙沙声变得有些急促，吸溜声显得焦躁。它试图“钩”起点什么，但它那无形的鱼钩，在伊戈尔那片情绪的死水里，什么也钓不到。

几分钟后，它似乎…泄气了。那模糊的形体波动得更加剧烈，然后，像一缕被风吹散的污烟，它慢慢地、不情不愿地消散了。这一次，它似乎什么也没得到。

伊戈尔在原地坐了很久很久。第一次，那东西来了，又走了，而没有从他这里带走任何东西，也没有加强任何东西。第一次，他…没有喂它。

一个微弱、冰冷、但清晰无比的念头刺入他麻木的脑海：它需要我的回应。它以我的情绪为食。我的对抗，我的恐惧，我的愤怒…那正是它渴望的食粮。我越是挣扎，它就越是强壮，我的牢笼就越是坚固。

不回应…才是钥匙？

这听起来简单，却近乎不可能。如何面对一个超自然的、散发着纯粹恶意的恐怖存在而不感到恐惧？这就像要求一个人面对烧红的烙铁不感到烫一样违反本能。

但他没有别的选择了。疯狂或死亡是唯一的其他选项。

他开始了一场艰苦卓绝的内心训练，比任何工程项目都更耗心神。他强迫自己观察那腥甜味出现前的细微征兆——空气里一丝若有若无的寒意，耳膜上极其轻微的压力变化。当征兆出现，当那沙沙声开始响起，他不再紧绷身体准备战斗或逃跑，而是深深地、缓慢地呼吸，努力将注意力集中在呼吸上，集中在身体某个中性的感觉上——手指按压桌面的触感，舌尖残留的茶味。当那冰冷的恐惧攥住心脏时，他承认它：“恐惧来了。”但不去放大它，不去编织恐怖的故事，只是看着它升起，如同看着一片乌云飘过，而不去跟着它跑。

这极其困难。每一次，他的本能都在尖叫，催促他战斗，逃跑，或者吓瘫。那黑影的出现本身就像一种精神上的强酸，腐蚀着他的理智和意志。有时他会失败，故态复萌，恐惧或