第七十九章 人影（2 / 3）

她为何能感知到旧物里的温度：她从不是在看物品，是在看物品里活着的人。

&1t;br老周是在正午的阳光里出现的。

&1t;br他提着个褪色的铁盒，盒盖锈出几个洞，露出里面缠着红布的东西。

“当年那根安全绳。

“他把盒子放在钟楼基座上，手指抚过绳结处的锈迹与血痕，“我藏在阁楼梁上三十九年，每晚听见它滴雨声。

“&1t;br沈默戴上橡胶手套，将半块铜片轻轻缠在绳段外。

&1t;br铜片边缘还留着小林用锉刀磨过的痕迹，触感比他解剖过的任何骨骼都温暖。

&1t;br苏晚萤递来博物馆的封条，是用古法造的树皮纸，印着逆时针的云雷纹——和邮筒残灰里的弧线一模一样。

&1t;br“这是&039;&039;坠落信物&039;&039;。

“她轻声说，“不是证据，是信。

“&1t;br13:13:00，钟声如常响起。

&1t;br第十一声余音未散，锤声突然停了。

&1t;br小林站在最前排，帽檐压得很低。

&1t;br沈默能看见他喉结在动，像在吞咽什么。

&1t;br阿彩抱着吉他站在他右侧，弦尾的梧桐叶被风掀起又落下。

&1t;br老周退到墙角，背挺得笔直，像在等待某种判决。

&1t;br林医生调试着脑波群测仪，导线从他脚边爬向人群，像沉默的神经。

&1t;br“还有七秒。

“苏晚萤的声音像根细线，串起所有人的呼吸。

&1t;br沈默摸向口袋里的笔记本，纸张边缘被他捏出褶皱。

&1t;br昨夜他在停尸房写报告时，空白页上突然多了行字：“风会记得未说完的话。

“字迹和他如出一辙，却带着从未有过的柔软。

&1t;br13:13:07。

&1t;br铜片在众人注视下轻轻一颤。

&1t;br空气没有撕裂声，像有人对着玻璃哈了口气。

&1t;br监控屏幕突然亮起，那个穿工装的身影再次出现。

&1t;br他没有下坠，而是缓缓转身，抬头望向钟楼内壁——那里有块颜色略浅的砖，是三十年前脚手架固定过的位置。

&1t;br小林的帽檐掉了。

&1t;br他仰头，眼泪在阳光里闪成碎钻：“爸，我知道你在看什么了。

“他说，“是你修了十年的钟，是你擦了八百次的指针，是是我举着小旗在路口学你指挥交通的样子。

“&1t;br人影的轮廓开始变淡。

&1t;br他的手抬了抬，像是要触碰什么，最终垂在身侧，化作一团轻烟。

&1t;br沈默的笔记本不知何时被风吹开。

&1t;br最新一页上，他凌晨三点写的“终点不是被补全的，是被经历的“旁边，多了行新字：“风停了。

“墨迹未干，带着点洇开的温柔，像有人握着他的手写的。

&1t;br苏晚萤走过来，指尖轻轻碰了碰那行字。

“我们一直以为残响是病，“她望着消散的烟雾说，“也许它只是没说完的话。

“&1t;br最后一片梧桐叶飘落时，正好覆在邮筒残灰上。

&1t;br叶脉的弧度与那道逆时针弧线完全重合，像句终于落笔的。

&1t;br小林弯腰捡起帽子，拍了拍上面的灰——那是他父亲工作帽的复制品，帽檐内侧还绣着“林建国“三个字，针脚歪歪扭扭，是小林十二岁时偷偷绣的。

&1t;br手机在口袋里震动。 ↑返回顶部↑