七七九、通透(4 / 4)

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巨大而古老的钟表,正卡在某个致命的秒针上,永不停歇。

“韦恩先生,”保罗先生终于开口,声音轻得如同叹息,“有些水,一旦流进管道,就再也分不清是干净的,还是脏的了。”

他抬起手,掌心向上,像在邀请,又像在交付。

“要不要……进去看看?”

韦恩站在暗门前,没有立刻迈步。他听见自己后颈的肌肉在轻微抽动,听见桑德斯在身后压抑的呼吸声,听见远处擂台角落,那卷古怪麻绳的活扣,在穿堂风里,极其缓慢地,松开了一圈。

他抬起脚。

皮鞋底碾过地上未干的血迹,留下一个模糊的、向前延伸的暗红印记。

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