第239章 纸魂夜话（2 / 2）

整齐的一摞。那张“丈二匹”飘到他面前，轻轻覆在他手上。触感冰凉柔滑，像初生婴儿的皮肤。纸上的字变了：

“非求永存，但求善终。”

陈四喜泪如雨下。他挣扎着爬起来，走到纸槽边，最后一次将双手浸入水中。冰凉刺骨，却让他想起七岁那年，父亲第一次握着他的手教他试帘的感觉。

他抓起最近的一张竹帘——正是祖父用了三十年的那面，边缘已磨出包浆。按照记忆中的节奏，躬身、入水、晃动、提起。动作生疏了，手腕发抖，可当湿纸从帘上揭下的瞬间，那种熟悉的、微微的吸附感传来时，他嚎啕大哭。

历代匠人的影子开始淡去。他们围着陈四喜，做着各自最后一道工序：有的掀纸，有的焙纸，有的检纸。作坊里响起各种声音：纸刷拂过焙面墙的沙沙声，裁纸刀的滑动声，甚至还有早已失传的、检验纸张时的弹指声。

当陈四喜将揭下的第十二张纸叠好时，天边泛起了鱼肚白。

纸槽的水不知何时已退去，一滴不剩，槽底干净得像从未湿过。竹帘整齐地挂在梁下，纹丝不动。只有空气中还残留着一丝檀皮香，和那叠湿漉漉的、刚好十二张的宣纸——每一张都均匀透光，帘纹清晰如弦，是上好的“净皮宣”。

陈四喜抱起那叠纸，纸页在他怀中微微发热，像有生命在呼吸。

晨光初现时，他将纸小心晾在竹架上，然后锁上了作坊大门。钥匙在手里攥得发烫，最终没有交给博物馆——他改主意了。

三个月后，陈家纸坊重新开张。规模只有原来的十分之一，只做定制手工纸。订单来自全国各地，甚至有海外博物馆。陈四喜收了三个徒弟，第一课不是捞纸，而是深夜带他们站在纸槽边，讲那个霜降夜的故事。

“纸魂不是鬼。”他总这样说，粗糙的手抚过重新注满清水的纸槽，“是咱们匠人留在每道工序里的心血。机器可以造纸，但造不出这个。”

他至今保留着那十二张“鬼魂纸”，供在祖父牌位旁。每逢节气更替，纸面会微微湿润，像是那些跨越时空的手，还在看不见的地方，继续着永恒的水与帘之舞。

而坊间开始流传：若在霜降夜路过陈家纸坊，能听见三十六张竹帘同时入水的声音，还能闻到，那穿越百年的檀皮香。