第152章 重新审视（3 / 4）

音打破了沉默，带着一种前所未有的严肃，“装备上，我们的国防军已经落后于他们；那么意志上呢？”他抬起头，目光扫过在场的每一个人，“我们的士兵，面对这样的对手时，能拿出同等的战斗意志吗？”

指挥室里瞬间安静下来，只剩下墙上挂钟的滴答声在空旷的房间里回荡。将领们互相交换着眼神，每个人的脸上都写着同样的复杂情绪——震惊、不解，还有一丝难以言喻的疑虑。他们习惯了用数据和战术推演来衡量一支军队的实力，但今天这份战报，却像一记重锤，敲碎了他们固有的认知。

没有人能给出答案。他们是经历过无数战役的将领，指挥过百万大军，见过最残酷的战场，但此刻，面对北方军展现出的恐怖战斗力，即便是最自信的人，也不得不开始怀疑——自己麾下的部队，是否真的能匹敌这样一支仿佛从地狱里走出来的劲旅。

战报上的字迹在灯光下显得格外清晰，每一个数字都像是在无声地嘲笑着他们过去的判断。指挥室里的空气仿佛凝固了，沉重得让人喘不过气，只有那份薄薄的战报，在将领们的注视下，散发出一种令人心悸的力量。

朱可夫的房间里，灯光惨白。战报无声地摊在桌上，那串数字像烧红的铁钎，烫穿了他的眼睛。八万人。不是纸面上的番号，是八万张他叫得出名字、记得清特点的脸——那些在最严苛演习中也能率先突破的连长，那些能带着新兵在雪原里辨明方向的士官，那些眼睛里燃着火焰、相信苏维埃战无不胜的年轻人。隆美尔说得对，脊梁断了。他仿佛能听见那根承重柱在远东的暴风雪中碎裂的声响。

眼泪滚下来，不是热的，是冰的，流进嘴角只有咸涩。他用手去抹，却越抹越多。头发是什么时候全白的？他不记得了。镜子里那个眼眶深陷、颤抖着肩背的老人，是他吗？如果是普通的六个师，他只会沉默地在地图上标记“战损”，然后盘算如何用后续部队填补缺口。战争就是吞噬生命的机器，他懂。可这六个师……不一样。那是他亲手淬炼的剑，是红军魂魄凝成的尖锋。现在，剑折了，魂魄散了。

“我该怎么办……”声音嘶哑得不像他自己的，在空荡的房间里撞出回音，虚弱而绝望。“精锐丧尽了……后面那九十万，填得进去吗？”他眼前闪过后续赶来前线的那些年轻、茫然、训练不足的面孔，他们会在北方军那种冰冷高效的屠杀面前，像秋收的麦子一样成片倒下。九十万人，不过是九十万个即将被抹去的数字。一股彻骨的寒意从胃里翻上来，他扶住桌沿，指甲抠进木纹，指节青白。不是怕打败仗，是怕毫无意义的、单方面的屠戮。他看不到任何胜利的路径，只有一片血红色的、深不见底的泥沼。

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克里姆林宫的会议室，厚重的天鹅绒窗帘将莫斯科的阳光彻底隔绝。室内沉滞如墓穴，只有劣质烟草燃烧的灰白烟雾，在顶灯昏黄的光柱里缓慢翻滚、扭曲。空气中有汗味、旧呢子军装的味道，还有……恐惧的味道。

长桌边，国防人民委员铁木辛哥的手不受控制地微微颤抖。他抓起药瓶，倒出好几片白色的降压药，干咽下去，喉结剧烈地滚动。旁边，两位政治局委员脸色死灰，各自捂着胸口，将治疗心脏的药物含在舌下，闭着眼，仿佛在等待一次致命的心律不齐过去。没有人说话。沉默像水泥，灌满了每个人的肺腑，沉重得让人无法呼吸。

铁木辛哥的目光掠过桌上那份简短的、却重如千钧的战报，又缓缓扫过同僚们死寂的脸。他张了张嘴，第一次没发出声音。他清了清嗓子，那干裂的、仿佛带着血丝的声音，终于划破了令人窒息的寂静：

“同志们……”他停顿了很久，每一个字都像从冻土里费力地掘出来，“我们输了。”

他低下头，