第217章 无风之晨（1 / 2）



香樟木衣架带着天然木纹的暖意，与丝袍的微凉形成隐约的对比。袍子悬垂其上，静止，却像蕴藏着某种无声的旋流。窗外，天已彻底放亮，是个罕见无风的冬日清晨，连枯枝都凝滞不动。工坊院落里的老槐树，最后几片顽固的黄叶也终于落尽，光秃的枝桠刺向铅灰色的天空，了无生气。染房内，却因着这一件悬垂的袍，空气都仿佛被它吸聚、凝结，有了沉甸甸的分量。

陈师傅没说话，只是绕着衣架，极慢地踱步。他的目光不再锐利如尺，更像一种抚摸，一种探触。从袍子的背面——“风暴之眼”沉寂的中心开始，顺时针缓缓移动，经过左肩溅射的寒星，滑过左袖的余波，来到正面交叠的V领深处，那里，“星火”在灰蓝的底色里，是几乎要湮灭却又倔强的几点微光。他的视线顺着右襟往下，抚过相对洁净的右袖，最后落回背后下摆那片疏朗的“余烬”。他走了三圈，脚步放得极轻，像怕惊扰袍子自身的呼吸。

保罗靠在墙边，浑身的骨头像是被醋泡过，又酸又软，连站立都需要倚靠。可眼睛却干涩地发亮，一瞬不瞬地盯着那件袍子。完成了。这个念头迟来地、沉重地撞进他意识里，带来一阵虚脱的眩晕，和更深的不真实感。那些不眠的日夜，那些濒临失败的恐慌，那些指尖与针线、与灰浆、与冰冷绸面的无数次的、微颤的触碰……最后都凝聚、坍缩成了眼前这静止的、悬垂的物件。它美得近乎不祥，那冰冷的辉煌像是从另一个世界渗漏进来的光，凝固在此处。他忽然感到一阵模糊的畏惧，仿佛他们从时间的裂隙里，窃取了本不该被固定的两分钟。

梁文亮不知何时坐到了墙角的矮凳上，背抵着冰冷的土墙，仰着头，目光空洞地望着房梁上垂落的尘絮。狂喜的后劲是巨大的虚空。他脑子里反复滚动的，不是圣莫里茨湖，也不是巴黎的T台，而是陈师傅说“绸醒了”时，那浑浊眼底一闪而过的微光，是保罗倒下时，身体失去控制的沉重。设计的狂想终于落地，却比他想象中更重，重得他喘不过气。他成功了，以一种近乎惨烈的方式。而这成功，此刻化为一袭悬垂的袍，安静，却重若千钧。

小红和赵晓松依偎在门边，互相支撑着。小红的眼睛又红又肿，不知是熬夜熬的，还是偷偷哭过。她看着那件袍子，又看看老师傅佝偻的背影，看看保罗苍白如纸的脸，最后目光落在梁文亮失神的脸上，心里涌起一股奇异的、酸楚的骄傲。她不懂什么气象、什么“骨”与“魂”，但她知道，这袍子每一寸，都浸着他们的命似的专注。赵晓松则盯着袍子下摆，那里“余烬”的痕迹疏淡得恰到好处，他想起了昨夜陈师傅用最软的笔刷蜂蜡时，手腕稳得没有一丝颤抖，而自己的指尖却冰凉。

陈师傅终于停住了脚步，停在袍子的正前方。他没有伸手去碰，只是微微侧头，对小红哑声道：“去，把那东西拿来。”

小红怔了一下，随即明白过来，应了一声，小跑着去了。不多时，她抱着一个用旧棉布仔细包裹的长条物件回来，轻轻放在陈师傅脚边的矮几上。陈师傅示意她打开。

旧棉布层层展开，露出里面一截颜色沉暗、油润发亮的木头。不是香樟，也不是檀木，纹理更加细密，带着岁月沉淀的、近乎紫黑的色泽，散发出一种极淡的、清苦的、类似某种陈年草药的气味。

“老乌桕木，”陈师傅没看众人疑惑的目光，自顾自地说，枯瘦的手指抚过那截木料，“雷劈过的，捡回来阴干了三十年。木性子最定，不招虫，不惹潮，还带点苦味，能镇着点……” 他没说镇着什么，但目光扫过那袍子，意思不言而喻。这袍子“气象”太盛，太“活”，甚至有些“锋”，需得用这沉郁苦寒的老木，稍稍“压一压”，或者说，“养一养”。

陈师傅拿起那截乌桕木，在手中掂了掂，又放了回去。他并非要用它来做衣架替换，那未