第213章 裁与刃（1 / 2）



保罗醒来时，发现自己躺在染房隔壁那间简陋休息室的板床上，身上盖着一条半新的、带着皂角清气的薄棉被。窗外天光已大亮，是那种雨后初晴、清透中带着寒意的亮。阳光斜斜地穿过糊着高丽纸的窗格，在泥地上投出暖黄的光斑，光斑里，细小的尘埃缓缓飞舞。

身体像是被拆散重组过，每一块骨头、每一寸肌肉都在发出沉重而绵长的酸痛，尤其是右臂，从肩胛到指尖，仿佛灌了铅，又像是被无数细针反复刺过，连抬起一寸都异常艰难。喉咙干得冒火，头也昏沉沉的，像是宿醉未醒，但意识却异常清晰——清晰得能立刻回想起昏迷前最后看到的景象：那片苏醒的、呼吸着的、冰冷的“风暴”，镶嵌在温润的“湖光”之上。

“醒了？” 低沉温和的声音在门口响起。梁文亮端着一只粗陶碗走进来，热气腾腾，是米粥特有的清香。“陈师傅熬的，加了点姜和糖，说给你吊吊气。”

保罗想说话，喉咙里却只发出嘶哑的嗬嗬声。梁文亮在他身后垫了两个枕头，扶他半坐起来，将温热的粥碗递到他手里。碗壁的温度透过粗陶传来，熨帖着冰凉的手指。保罗低头，慢慢啜饮着稀薄却暖意十足的米粥，温热的液体滑过干涸的喉咙，落入空荡的胃袋，带来一丝微弱的、活过来的感觉。

“我……睡了多久？” 声音依旧沙哑。

“不久，也就三四个时辰。” 梁文亮在他床边坐下，脸色也带着浓重的疲惫，但眼睛里却有一种奇异的、压抑着兴奋的光，“那匹绸……陈师傅守了它一夜，说‘气’还没完全定住，不能动。天亮时看了，说‘稳了’。”

“稳了……” 保罗重复着这个词，像是咀嚼着一颗定心丸。他努力回忆昏迷前的最后景象，那匹绸缎在晨光中幽幽泛着冷光的模样。“它……看起来……”

梁文亮没立刻回答，只是看着他，脸上慢慢绽开一个极深、极疲惫、却又明亮无比的笑容。“看起来，” 他慢慢地说，每个字都像是从胸腔里挤出来的，带着滚烫的温度，“就像那天下午，圣莫里茨湖边，云层裂开，那道冰冷的光瀑冲下来，然后，被时间冻住了，就冻在那匹绸子里。”

保罗握着碗的手，几不可察地抖了一下。不是因为虚弱，而是因为这句话精准地击中了他心中最深处、却一直无法言说的那个意象。他低下头，又喝了一口粥，滚烫的液体烫得他舌尖发麻，却奇异地驱散了四肢百骸最后一丝寒意。

一碗粥喝完，身上似乎有了点力气。保罗挣扎着想要下床，被梁文亮按住了。“急什么？陈师傅说了，让你缓过这口气。那匹绸子现在就是祖宗，得供着，谁也不能乱动。他自己在琢磨裁剪的事。”

“裁剪……” 保罗的心又提了起来。是啊，绸缎苏醒了，但还只是一匹布。要把它变成汉斯·穆勒要求的、贴合人体曲线的服装，还有最后一道，同样至关重要，甚至同样惊险的关卡——裁剪与缝纫。任何一点失误，裁剪的偏差，缝线的张力，甚至一个不够平整的接缝，都可能破坏“冰裂线”图案的完整性、流畅性，毁掉这千辛万苦才“苏醒”的气象。

“陈师傅在看版。” 梁文亮看出他的忧虑，解释道，“你的样衣，还有我们后来调整的标记，他都仔细对了。但他说，料子上现在有了‘活’的图案，就不能完全照着死版裁。每一道‘冰裂线’，都是料子的‘筋骨’，得顺着它的‘劲儿’下剪子。他现在就在琢磨，怎么下刀，才能既保住衣服的形，又不伤了这匹绸的‘魂’。”

顺着“劲儿”下剪子。保罗咀嚼着这句话。是啊，“冰裂线”不是印上去的花纹，它是“长”在丝绸肌理里的，有凸起，有纹理，有自己“生长”的方向。生硬地按照纸样裁剪，很可能会切断那些“冰裂线”的自然走向，在接缝处造成图案的中断、扭曲，甚至破坏那种“