第11章 拼图的新碎片（1 / 6）

清晨的阳光，像是经过昨夜暴雨的彻底清洗，变得格外崭新。

它不是往常那种透过薄雾、显得朦胧而温和的光，而是一种锐利的、几乎带着声响的、金灿灿的直线，从刚刚放晴的、瓦蓝瓦蓝的天空直射下来。光线穿过稀疏了许多的梧桐枝叶，在湿漉漉的青石板路上，切出明暗分界极其清晰的、边缘锐利的光斑和阴影。水洼映着天光，亮得晃眼，像随意丢弃在巷子里的、大大小小的碎镜子。

空气清新得让人有些不习惯。所有的尘土、闷热、日常生活的浑浊气息，都被那场暴雨冲刷得干干净净，只剩下雨水本身清冽的甘甜，混合着泥土深处翻上来的、肥沃的腥气，以及被洗刷过的砖石、木头、植物叶片散发出的、干净而微凉的味道。吸一口，凉丝丝地直透肺腑，带着一股振奋的、属于崭新开始的力道。

但巷子本身，却似乎还沉浸在一种劫后余生的疲惫里。

青石板路被冲刷得露出了原本粗糙的纹理，缝隙里的青苔吸饱了水，绿得发黑，肥厚而滑腻。梧桐树下堆积着被风雨打落的枝叶，凌乱地铺了一地，有些叶子还是青绿的，带着不甘心的生机；更多的则已枯黄卷曲，像一只只被遗弃的、蜷缩的手掌。雨水从屋檐、树叶上持续不断地滴落，“嗒、嗒、嗒”，声音清晰而单调，是昨夜那场狂暴交响曲最后的、拖沓的余韵。

各家各户的门窗，也比往日开得更迟、更谨慎些。仿佛经过一夜的风雨肆虐和某些人家中并不平静的夜晚，需要更多的时间来确认安全，来鼓起勇气重新面对这个被清洗过、却可能暗流依旧的世界。

庄念醒得很早。

她是被窗外过于明亮的阳光和清脆的鸟鸣叫醒的。鸟叫声格外欢快、密集，像是庆祝暴风雨的过去，又像是在急切地宣告着新一天的占领。

她从小床上坐起来，揉了揉眼睛。睡眠并不深沉，梦里似乎还残留着昨晚争吵的碎片、震耳的雨声、以及妈妈滚烫的眼泪。但醒来看到从窗帘缝隙里汹涌挤进来的、金子般的阳光，听到窗外生机勃勃的鸟鸣，心里那份沉甸甸的、带着恐惧和悲伤的余悸，便被冲淡了不少。

阳光是有力量的。它能驱散噩梦，也能照亮现实。

她轻轻爬下床，赤脚走到窗边，掀开窗帘一角。

巷子里很安静，但是一种祥和的、逐渐苏醒的安静。东边林家的厨房窗户已经开了，隐约有炊烟升起，但听不见往常那种热闹的“笃笃”切菜声或油锅的“滋啦”声。西头吴珊珊家的窗帘依旧拉着，纹丝不动，像一道紧闭的、沉默的嘴唇。

自家堂屋里，也异常安静。

她拉开房门。

堂屋里空无一人。饭桌已经被收拾干净，桌面还残留着水渍未干的痕迹，反射着窗外的天光。爸爸的书桌也整理过了，书和教案摞得整整齐齐，椅子推回了原位。整个空间弥漫着一种清洁过后、略带潮湿的清新气味，以及一种紧绷情绪释放后留下的、空洞的平静。

妈妈大概在厨房。姐姐房间的门还关着。

庄念走到大门口，拉开了门闩。

“吱呀——”

清新的、凉丝丝的空气立刻涌了进来，带着阳光温暖的味道和雨后泥土的芬芳。她跨过门槛，站在自家门口的台阶上。

台阶上的积水已经退了，留下几圈淡淡的水渍和几片粘在上面的梧桐落叶。她蹲下来，捡起一片叶子。叶子是心形的，边缘有细密的锯齿，叶脉清晰，摸上去凉凉的、滑滑的，沾着未干的雨水。对着阳光看，叶子是半透明的黄绿色，像一块薄薄的玉。

她玩了一会儿叶子，觉得肚子有点饿了。想起妈妈昨晚说的“煮面条，加太阳蛋”，心里升起一丝小小的期待。但厨房里还没有传来熟悉的动静。

她站起来，拍拍手上的灰和